A MÃO QUE ACENA
Data 15/08/2009 12:43:09 | Tópico: Poemas
| A MÃO QUE ACENA
Toma essa mão que acena adeus
que desentrava toda a tristeza do mundo.
U'a mão pálida
um olhar soturno. E toda a tristeza do mundo.
Mergulho meu dia na luz malsã do mercúrio
passando o dia todo, todos os dias
passando por mim,
pensando que passo no mundo.
Não! Não farei como os poetas abnegados
que deixaram nomes encravados em placas
largaram obras belíssimas aos olhos do mundo.
Passarei em claro, deitarei em escuro e terá sido tudo.
E será tudo passar assim pelo mundo?
Se olho, não vejo; se vejo,não escuto.
Se amo não odeio; se quero, discuto.
Discuto comigo nas serras da minha cabeça
procurando caminho na aurora
aurorescendo que esse caminho aconteça.
Que aconteça de repente, feito nascimento
para que todos os caminhos desapareçam
só restando um caminho
e eu seja criança que se alimenta
de um caminho que a abasteça
que me faça dono do mundo,
senhor das coisas e da razão.
Criança vestida de homem
posando para retrato no jardim
enquanto espocam as luzes dos dias na sala.
II
AH, toma essa mão que acena adeus.
Repousa todas as mãos e restará essa
que desentranha toda a tristeza do mundo.
Em casa, escutando sons familiares
louças que entretinem, água que jorra
parentes que falam ...Essa é toda a vida.
Mas terá vida essa vida de família pelos ares?
Será vida acalentar nesse quarto o sonho da vida?
Será vida amassar mil papéis da vida?
Escrever mil linhas e chamá-las vida?
O que será viver se passo em branco
todos os meus dias? Não altero nada
não provoco nada, não amo nada
sinceramente. Desejo mil coisas
e passo por elas, tão perto,
que meu desejo fica contente
e ri meu desejo em minha boca
e presto atenção no gato do hotel
na senhora que lava o rosto na pia na área
na menina que grita mãe!
nas danças de rua nas portas dos bares
Atencionado a tudo, estaciono
paro, mole e parvo, à beira de tudo
e não mudo nada, nada mudo
Por isso,
toma essa mão que acena adeus
pergunta a ela
se é viver passar ao largo do mundo.
Mas pergunta ríspido e forte
que essa mão tonta
às vezes faz-se de surda
para passar sem resposta
a tantas perguntas absurdas.
III
Toma essa mão que acena adeus
Reconforta-a no desenho do teu seio
aqueça-a com o calor do teu corpo.
Não tenha medo do homem atrás da mão !
O homem é uma coisa de pó
finíssimo, que toma a forma de jarro
onde se derrama uma gota de poesia.
Forma-se o miraculoso barro
d'onde surge essa mão
que se levanta do pó para tornar-se mão
para acenar adeus à própria vida
ou a vida do próprio irmão.
Quantas vezes o homem detrás da mão
bem oculto pelas falanges aneladas
esteve louco de tanto olhar
e não ver outra mão?
Eram jarros sem pingo de poesia
que marchavam lá fora
rolavam, chocando-se com tanta força
que rompiam espalhando o pó
Pó tão espesso, tão pesado
que logo tomou a cidade
cobriu o céu até não se ver estrela.
O pó alevantado não assentava
Tranquei-me em livros, armadilhas de amar,
em corpos frios de copos vazios
cofres antigos de segredos perdidos
Mas o pó achou-me
A poeira pesou meus ombros
Eu a respirei
Quando abria a janela, não pasmei:
estava infecto, imundo, não ventilado
Aquele pó era o mundo
e o mundo não cabia no vaso.
Toma, urgente, essa mão que acena
Beija-a, abraça essa mão que não repousa
que insiste acenando adeus
coberta de um pó que não se afugenta.
IV
Oiço tantos sons familiares
o relógio, a buzina, o assobio desafinado
os passos da menina, o grito do soldado
Nessa janela, abismado
confirmo com meus olhos
que minha família está pelos ares
Durmo preocupado
sonhando com o pó envenenado.
V
Vamos, toma logo essa mão
não a deixa ao acaso
tentando erguer-se da mesa
estando o corpo anestesiado.
Não te apavore, amada, não te apavores!!
Hás de ver tantas mãos acanhadas
que hás de implorar pela minha mão que te acode
empurrando teus passos pela estrada.
Minha mão, no silencio da chuva que desaba
está fria, morta, quieta
lutando contra o vício que a descarna.
Minha mão não quer ser poeta
não quer o formol das estantes
não anseia taças
póstumas pousadas na sua palma sem semblante.
A mão quer a paz dos arvoredos
quer o canto das aves trinadoras
o vôo da rapina mais absoluta
a envergadura de asas perfeitas
Minha mão quer dormir um sono tranquilo
sabendo que a poesia pulou o muro
saiu do quintal esquisito
e veio cá fora respirar ar mais puro.
Minha mão quer liberdade
quer justiça.
Uma justiça sem mãos
sem crinas
Minha mão que acena adeus
não quer abrigar sonhos em sua morada
Não quer estalar patíbulos
não escalar horas marcadas
Minha mão quer ser amada!
Quer que tu a toques com cada dedo da tua alma
Minha mão que acena adeus
acena a Deus
que do longe das estrelas acena duas mãos perfeitas
à minha mão deformada.
|
|