Lisboa, 22h56

Data 21/08/2024 21:57:40 | Tópico: Poemas

Era só um pequeno cigarro,
O que um poeta chamava o ponto de situação e tempo,....

Sem filtro e amanhado toscamente,
Ardia infindamente na ponta de um cinzeiro,....

A casa era de números,
Números de ausência,
De gritos ficcionados e doloridos de prazer,...

Um prenúncio de qualquer coisa ainda por vir,
Enquanto de debaixo de uma respiração ofegante,
Saía a esperança de que mais amanhãs,
Voltefaces de um destino esperado,
Pudessem ainda surgir

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