Rectas paralelas
Data 16/06/2018 09:00:54 | Tópico: Poemas
| O chicote nunca entenderá a mão...
Conhecia bem as costas,
a pele magra,
a viscosidade do sangue escuro.
Tinha um certo dó da monja.
Figura alta, complexa, na pressa de absolvição.
Ainda assim, nos t(r)emores que tinha,
nunca ouvia um suspiro,
sequer.
Apenas o silvo.
Também o vento lhe cortava o descanso.
A culpa, que lhes atravessava,
era
matemáticas das dúvidas
[será que ainda adoro?
serei séria ou fingida?
a cambraia, que agora coloro,
é, em sangue, tingida!].
Arranhava da mente fraca o desconsolo
que fazia, do chicote, presente
e a si mesma
igual.
Fazia das fraquezas, força.
Um regalo para todo o credo.
Entre elemento de vício que brote
e a devoção,
viviam o chicote
e a mão.
Reedição com pequenas alterações em 27\05\2024.
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