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O futuro bate à porta
como se para me assombrar.
Torna a trilha do passado torta
e quer tomar da memória o lugar.

Sinto a ansiedade
dos dedos magros do futuro,
o eu que serei na cidade
ou no campo, mais maduro.

Olho no olho mágico,
o futuro veste morte.
Percebo seu gesto trágico
traçando a minha sorte.

Olho atrás, o passado mirra.
São neblinas de outros tempos.
As culpas não têm mais rimas,
o verso do instante cresce lento.

Fecho os olhos e encho o pulmão,
é na respiração que eu sei do agora.
O passado não me alcança na lembrança,
o futuro é do lado de fora.

Fico dentro.
Fico centro.
Este é o meu lugar.
Fico respirando o vento
do que chamo instante já.

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