Contos Minimalistas

Folheou páginas dos pecados e elas sorriram desavergonhadas. Os rabiscos quase apagados jogaram-lhe na face o ardor de mil beijos escondidos sob os mantos das árvores. Enquanto inocentes cinderelas retornavam dos encantos e magias em horas determinadas ela fugia, descalça e de camisola assanhada, dos guardiões da pureza e candura. Liberta, sob o olhar feiticeiro da lua, percorria a noite enquanto o chão era feito de sombras de folhas rendadas. O vento aqui e acolá assoviava alcovitando os momentos furtivos. Era ela, cega aos perigos, tão espevitada, recusava pureza, fitas e laços, soltando os cabelos para o vento bolinar, sempre rumando para o que lhe atiçava emoção. Os olhos tremeram quando as páginas se despiram e ela reviu um corpo quente em bronze luzidio, dentes alvos e lábios polpudos. O olhar de um mar noturno em tempestade trazia a nau para misteriosas viagens. Navegava no momento como um rodopio de valsa. A paixão flutuava numa dança de pecado - Foi pecado? - As páginas tremem, interrogando-a neste patamar do tempo e mostram também seu retorno sorrateiro, no primeiro raio da aurora, para o calor dos lençóis e do travesseiro que nunca cansaram de ouvir suas confidências e preces para que suas travessuras não fossem descobertas. Pedia perdão aos céus, com a promessa de não cometer de novo – mas tudo se repetia, pois uma voz sempre exigia sussurrando-lhe no coração: se o sabor tem o doce néctar da flor, para que pedir perdão se esses pecados são feitos de amor? - Leu e releu por um bom tempo o versinho grifado e fechou o velho diário, sem remorsos, deixando dormir as páginas amarelecidas de insubordinação.

Fechou os olhos e equilibrou o sentimento para tocar a linha esticada e poída quase ao ponto de se romper. Assim, de olhos fechados, se sentia mais confortável para melhor sentir a extensão da fragilidade do afeto. Talvez a causa do desfio tivesse nascido de si por não ter aprendido a transmitir a intensidade do que lhe residia ou, tenha sido pela insatisfação do elo que segurava o outro lado da ponta, por querer tramas grossas e coloridas. É certo que nunca fora de carregar ramalhete de flores e nem tampouco sobejar mel das palavras...Mas será que nunca foi percebido o bater de quatro asas durante os voos dentro dos círculos de cada abraço... Nunca foi observado o marulhar do mar, as praias e o azul no alto esticado ao máximo para se estampar de todos os alados imagináveis, quando labios se queriam e se juntavam? Nunca foi sentida a brisa fresca, ainda úmida da madrugada, quando olhares, pelas manhãs, se misturavam? Então assim, de pálbebras descansadas naquela introspecção, entendeu que doces palavras não requerem esforços para compreensão e... Como são bem vindos os imediatos afagos banais ... Como é difícil captar as profundezas de um sentimento que só quer bem. Não, não iria engomar a linha para dar impressão de resistencia. Se do lado outro o puxão se detivesse firme restaria o rompimento da ligação e seu próprio mergulho para os reinos abissais.

Roubou a chave do passado e destrancou a porta entrando sem pedir licença. Observou a mobília, os quadros nas paredes, os desenhos do tapete e as almofadas coloridas no sofá... Esparramou-se, confortavelmente sobre elas, e, indiscretamente, se pôs a interrogar minhas lembranças.

Saiu de madrugada com a filha doente no colo. Pensou em pegar um taxi, mas o dinheiro mal dava para o coletivo, que pelo horário demoraria muito. Foi a pé até o hospital mais próximo, quatro quilômetros. Implorou ajuda, mas teve que esperar mais uma hora pra descobrir que não havia plantonista, não havia vaga. Depois de outras horas, conseguiu uma ambulância que os levaram até a um outro hospital. Mas a história se repetiu, dessa vez como falta de recursos dado a gravidade do problema. Ouviu a criança dizer que estava com medo, antes de desfalecer nos seus braços. Foram em mais dois outros hospitais, no último conseguiu atendimento... Tarde demais!
A notícia saiu na televisão.
Uma nação inteira indignada!
Por três minutos, até começar "Os gols da rodada".

Fiz para o VI Evento.
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INFELIZMENTE BASEADO NUMA HISTÓRIA REAL.

Há algum tempo, envie um e-mail para a Rede Globo. Estava indignado com a morte de uma menina por falta de assistência médica. Uma atitude que tomei por impulso, realmente pra criticar, como uma forma de desabafo. Infelizmente o tema é bem atual. Há poucos dias, ocorreu um caso semelhante, desta vez com um bebezinho de sete meses. Mas de qualquer forma se você não se lembra, não viu, fique tranquilo, em breve vai acontecer de novo. (desculpe o humor negro).
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Hoje (dia 28/03/10), assistindo ao fantástico, vi o caso da menina Mayara que morreu por falta de atendimento médico. Mais uma vítima da falta de competência, bom censo e vergonha dos políticos e governantes dessa piada que chamamos de país. O pior é que mal podemos reclamar deles, são bem a cara o povo brasileiro, que se salvando o dele, o resto que se foda. Somos muito bem representados.
Foi “engraçado” (triste) o nível de atenção que se deu ao caso. Tudo bem que foi só por causa da imprensa, dias atrás, que a menina ainda teve tardiamente um atendimento, mas mesmo assim acredito que tudo acabou ai, ela morreu, eles anunciaram, e acabou. Bem, afinal pra que falar sobre isso, é ano de copa, eleições e ainda temos o transito pra tomar conta. Esse sim, ultimamente, vem recebendo uma atenção especial, afinal é uma mina de ouro, uma fabrica de dinheiro. Dá retorno, então vamos fazer propaganda. Só fico indignado em ouvir as pessoas na rua incentivando a palhaçada, onde na verdade, são necessárias apenas leis mais severas que punissem com rigor a imprudência. No lugar disso vem uma multa pelo correio (que também anda uma bosta) e você acaba se sentindo roubado. Ainda somos obrigados a pagar por cursos idiotas pra ver senas de acidentes (que pena que da forma de estão fazendo não “tá” dando pra pagar e escapar da perda de tempo. Além do dinheiro, você ainda tem que perder seu tempo. Mas fiquem tranquilos, logo alguém acha um jeito pra você perder apenas o seu dinheiro. Aqui sempre dão um jeitinho).
É! O transito serve bem pra tirar a nossa atenção (até aqui, agora, quase perco o foco). Voltando ao caso da menina. O que esta faltando?
Nós, da classe média, quase não aguentamos mais pagar impostos. Ainda temos que pagar escola particular pra nossos filhos (já que a pública é uma merda. Se bem que parece que não há repetência. Se for isso mesmo, olha a forma imbecil que se resolvem as coisas no Brasil. Tampam o sol com a peneira. Os índices da educação ficam uma beleza. Quem sabe enganam algum inglês), um plano de saúde caso não queira ver um filho passar pelo mesmo problema da Mayara (se bem que os planos hoje... Os políticos tentaram alguma coisa ai. Parece que vão conseguir quebrar de vez os planos de saúde no Brasil. Mais até lá vão poder usar da hipocrisia.) além dos pedágios e das multas (Do jeito que vai ainda vão criar a “Multa Obrigatória”).
Creio que não é dinheiro que falta (logo quem sabe até teremos o pré-sal do Luiz Inácio Brás, que parece que já quer garantir um lugar pra ele na Petro-Lula, além dos políticos querendo um pedaço do bolo). O problema é realmente de competência. Talvez mais de competência do que de decência. Ou não?
Bem, sou eu que estou perguntando. O que falta? Faltam morrer mais quantas Mayaras?
Por Deus, será que nosso digníssimo presidente não fica indignado? Será que nossos políticos não ficam com vergonha?
Na televisão falaram em indignação com respeito a um comercial estrangeiro (quem não sabe o que é não perca tempo). Isso que aconteceu com a Mayara é que deve realmente nos indignar (falar que o Brasil é puteiro para gringo no carnaval, o Cazuza já falou isso antes, e concordo com ele).
Por Deus, a imprensa podia ajudar mais. O Brasil precisa da imprensa. Se esse texto chegar as mãos de alguém dela, peço que façam alguma coisa. Tirem o foco do transito, ou pelo menos deem a mesma atenção para a saúde, para a violência (Nesse mesmo dia o fantástico anunciou a morte do pai do Bochecha a tiros). Sei que estão de cima, mais é preciso mais. É muito triste ver um cara inteligente como o Pedro Bial perdendo o seu tempo escrevendo texto pros caras no Big Brother, e eu aqui que mal me dou com as palavras tentando falar alguma coisa.
Façam alguma coisa. Pensar numa menina de oito anos falando para pai que tinha medo de morrer ali...

Gustavo Espinha Lourenço.
(Indignado, indignado, indignado.)

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No outro dia continuei escrevendo com vontade de mandar outro e-mail, mas não mandei. Sabia que tinha sido uma coisa imbecil, que nada ia adiantar, mas serviu de desabafo. Postei isso aqui para ficar guardado, pra poder lembrar um dia, e quem sabe também, deixar alguém indignado como eu fiquei.
Segue abaixo o texto que escrevi no dia seguinte.
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Como minha raiva não passou resolvi continuar escrevendo.
Fiquei pensando em tantas coisas que podia ter escrito no primeiro texto e que deixei pra trás, mesmo porque, acredito que do tamanho que ele ficou 80% das pessoas que começassem a ler parariam na metade. Não era nenhuma piada ou uma fofoca falando da vida de uma celebridade, mas um texto que fala da morte de uma desconhecida.
Fiquei pensando na alegria de alguns (inocentes, desenfornados, comprados pela mídia) comemorando o fato do Brasil sediar as olimpíadas (não queria ver meu dinheiro sendo gasto nisso), sendo que no mesmo dia um telejornal mostrava uma reportagem mostrando que em algumas cidades no norte do país as pessoas tinham que deslocar centenas de quilômetros para poder se tratar de um câncer (fazer a quimioterapia), pois por perto não havia nenhum tipo de recurso. Nesta ocasião minha mãe estava fazendo "químio", o que me deixava ainda mais indignado. (Na verdade, como um bom brasileiro, se não fosse por isso eu nem tinha prestado atenção na reportagem. Não seria do meu interesse e o norte que se dane). Completando o primeiro texto, os gastos com as olimpíadas, pra mim será uma reforma no quarto principal do grande puteiro (não quero ofender ninguém, mas se não indignarem com o fato, pelo menos fiquem com raiva de mim. Sintam alguma coisa).
Pelo que se briga aqui no Brasil. Vi tanta gente correndo atrás do camburão que levavam os Nardones. E agora a Mayara, alguém ainda vão falar dela?
Pensei num fato ocorrido recentemente aqui em Uberlândia: estudantes brigando por uma causa dentro da Universidade Federal. Pensei no momento que era por algo que valesse a pena. Infelizmente o motivo era que eles queriam a liberação de bebida alcoólica em eventos realizados no campus (algo assim). Deu vergonha por um momento, por ser um ex-aluno. Mas agora acho que esta valendo. Vou aderir à causa, me juntar a eles e ficar bêbado. Quem sabe a raiva passe.

Se possível, façam alguma coisa, chamem a atenção pro caso. Vocês podem. (só não sei se adianta alguma coisa)

Gustavo Espinha Lourenço
(já mais conformado. Talvez tivesse valido mais uma oração pra Mayara)

(Não procurei corrigir o texto. Se houver erros, que fique assim. Retrata bem a péssima educação que eu tive no ensino fundamental. As consequências me perseguem).

Abriu a janela quando a madrugada se vestia de púrpura.
Ergueu a face e recebeu a brisa e a cortina de cabelos voou liberdade infinita;
um quadro se pintou no tempo quando ela percebeu que também era universo.
Grávida, instantaneamente, de tanta luz, quis sorrir e sorriu.
E aquela vontade louca de soltar fitas e laços tomou conta de si levando-a a desabotoar,
meticulosamente, o peito, até fazer o coração saltar, como um pássaro entranhado
na consciência de voar, para arrebanhar a felicidade, antes dali, nunca vista.

Esta foi minha participação no VIII Evento.
Como foi pedido um conto com apenas 70 palavras, não dava para dizer muita coisa.
Tentei descrever um pouco do que vi e senti no altar, no dia do meu casamento.
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Jamais esquecerei aquela noite!
Ela estava radiante, como se o sol do meio-dia tivesse emprestado a ela seu brilho e gravidade, pois tudo ali girava ao seu redor e ela passava arrastando os olhos de todos. Os meus, arregalados, não piscavam, não queriam perder nem mesmo um segundo daquela luz que vinha em minha direção, passo a passo. E me estendeu a mão...
Mal podia esperar para beijar a noiva!

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O Falsário de Rouen

Patrick era considerado por muitos que conheciam sua vida como falsário, um dos melhores em seu ramo. Ele conseguia falsificar qualquer coisa: Moedas, Documentos, Cartas, ele era exímio em todo tipo de falsificação. Nunca havia sido preso e diziam até que a polícia utilizava de seus serviços e por causa disso nunca havia sido preso. Patrick havia aprendido a ser falsário com seu pai Maurice, que tinha sido um falsário tão ou até mais famoso do que o próprio filho. Patrick continuou no ramo por alguns anos e depois se cansou de enganar as pessoas. Conseguiu ainda pelo resto de vida que lhe restava parar de enganar as pessoas e ter uma profissão mais honesta.

O amor salta, salva e solta
a poesia da alma. Movimenta
os sonhos nos fios do sol.

...
As garças sonham alturas;
desfiam nuvens, não embaraçam
as linhas traçadas no céu.