Contos de terror

A imagem com que me deparei ao abrir a porta da casa que ia dar na edícula nos fundos do quintal foi arrepiante, um corpo boiando sobre as águas da pequena piscina. Ao me deparar com a cena meu corpo quis voltar, mas a curiosidade foi mais forte, eu tinha que ver o rosto do homem que boiava. Não havia sangue misturado com a água nem pelo chão ao redor da piscina, o corpo estava encostado na borda da piscina entre a parede e a escada que brilhava exibindo seu inox cor de prata, peguei uma vassoura que estava perto da porta e por nojo ou medo não coloquei a mão no corpo e utilizei a vassoura para virar o corpo. Levei um grande susto, pois o rosto era o meu e então me lembrei de que eu morri de frio ao nadar numa piscina cheia de cubos de gelo.
Dei as costas e saí correndo, fechei a porta da casa, meu filho de cinco anos me apontava o teto onde meu corpo estava pendurado, um alarme dispara na minha garagem pego uma arma sobre a estante e saio na varanda de arma em punho, minha mulher implorando para eu voltar, no escuro vejo dois homens encapuzados, ladrões certamente caminho rápido e quando chego perto do carro grito de arma apontada e já não são mais bandidos e sim dois policiais e rindo de mim dizem para que eu atire neles, apontei a arma e puxei o gatilho algumas vezes, mas todos os disparos falharam. Os policiais ainda rindo me deram ordem de prisão e passei de vítima a bandido, corri pela rua e por muito tempo, cheguei numa ponte que dividia a cidade ao meio e vendo os veículos em minha direção tomei uma decisão e pulei no rio mesmo sem saber nadar.
E no fundo do rio na tentativa de voltar a superfície vi um corpo que passava por mim, o turvo da água não me deixava ver a fisionomia do corpo, então nadei um pouco para mais perto e novamente era meu corpo, mas desta vez o corpo era o meu e eu não estava nele. Senti um terror enorme e comei a gritar de medo, de repente uma luz forte e clara entrou na minha retina me deixando cego e uma voz ao fundo que pedia calma e quando meus olhos se acostumaram com a luminosidade vejo minha mulher ao meu lado assustada, entendi que era mais um pesadelo.

Terror no Banheiro
by Betha Mendonça

O clima abafado e úmido do verão nortista é incomodo. Fora de ambiente refrigerado, Aliandro tinha a pele grudenta, as mãos suadas e pegajosas. Para completar, naquela tarde quente, um cheiro desagradável de suor pairava no ar como premonição aziaga.

O homem entrou num boteco sujo de esquina a procura de um banheiro onde pudesse refrescar-se. Deteve-se na porta do compartimento ao ler um texto em vermelho vivo: quem entra não sai!Alguns segundos após, a cabeça balançando e sorrindo - como quem lera uma piada - adentrou o pequeno espaço. Simples. Esmeradamente limpo para o ambiente mal cuidado do bar: uma pia média, espelho, sabão líquido, toalhas de papel e duas divisórias com portas onde ficavam os vasos sanitários.

Abriu a torneira. A água fria em suas mãos deu-lhe novo animo. Lançou-a sobre a cabeça e rosto.Sentiu um líquido quente e viscoso desce-lhe o corpo.Ao olhar no espelho, imagens distorcidas dançavam como pesadelos em frente dos seus olhos esbugalhados e sangue escuro como açaí tingia-lhe as vestes.Os espaços entre as lajotas tomavam vida: serpentes rastejando em sua direção.E o sangue não parava de jorrar da pia, por mais que tentasse fechar a torneira.

A porta de saída estava travada. Nem ele mesmo conseguia ouvir suas pancadas fortes e gritos de socorro. Desesperado fechou-se num dos cubículos. Subiu na tampa do vaso com esperança que ficar longe do alcance das víboras. Pobre infeliz: picado por dezenas de cobras e sangrando foi lançado por uma macabra mão saída do vaso e enterrado vivo no espelho onde ficaria a espera do próximo incauto...

A guerra devastara tudo, não sobrara nada que valesse a pena. Era o condado de Cottingley, Irlanda, logo após a 1ª guerra mundial. Estávamos todos atônitos com o que descobrimos que os humanos eram capazes de fazer. Mas também estávamos de certa forma, felizes, porque depois de um conflito como aquele, certamente não iríamos querer outro. O retorno para casa houvera sido triste. Não caíram bombas lá, mas a maioria dos jovens foram levados pela guerra. Não se via mais crianças trepadas nas árvores, nem jovens correndo pelas ruas ou namorando nas praças. A inocência havia acabado, ficara lá, nos campos e nas fábricas. As jovens foram forçadas a deixarem a cidade para irem trabalhar nas fábricas de bombas ou de tanques, e por lá morrido de tuberculose, estupradas, ou casadas com homens bem mais velhos, para terem a esperança de saírem da penúria em que se encontravam.
Josh fora um dos poucos rapazes que retornaram inteiros. Pelo menos, por fora. Depois de enterrar pessoalmente dezenas de amigos na guerra, descobrira que sua noiva havia morrido num acidente com uma ogiva, numa das fábricas. Os dias em Cottingley se tornaram como eternos domingos à tarde, quando se senta num banco perto de um bosque, e fica olhando o sol se pôr, esperando a eterna segunda, que nunca vem.
O bosque de musgo era infame em toda a cidade. Lugar a ser evitado. Ainda podiam ser encontradas cordas e esqueletos dos que se enforcavam por lá. Histórias sobre fantasmas, homens estranhos e luzes andantes que arrepiavam até os ossos homens experientes, e os mantinham a uma distância segura de lá...
Mas, Josh se sentiu atraído por seu magnetismo. Era um lugar abandonado pelos homens, mas mesmo assim, lindo. A luz feérica que entrava, dobradas entre as folhas das árvores, espalhava um tom verde-claro sobrenatural, como uma chuva de luz que desce sem pressa e se fixa nas coisas, como gotas de orvalho cintilantes. As aves e os insetos sussurravam uns com os outros, sempre escondidos dos olhos dos homens, como se zombassem deles. Era um ambiente que te abraçava e te sufocava, te convidado à tristeza e à reflexão, e se você não estivesse suficientemente satisfeito consigo mesmo, acabaria pendurado por uma corda, ou pulando no precipício que dava fim ao bosque.
Talvez, Josh quisesse mesmo esse destino... eu não sei. Só sei que ele caminhou por um bom tempo, embrenhando-se na vegetação, respirando aquele ar frio que te refresca por dentro e te esquenta a superfície dos olhos... Até que ele se deparou com uma clareira, onde uma única rosa reinava esplendidamente. Eu poderia dizer que ela era a rainha de todo o bosque! Todo o verde fugidio ao seu lado, contrastava com o vermelho sanguíneo de suas pétalas, magnificamente abertas e frondosas. E a luz que descia das copas das árvores, a iluminavam feito holofotes naturais. Era a coisa mais linda que ele já tinha visto.
Primeiramente, ele sentiu a inclinação de deixá-la ali. Não poderia colher tão bela flor, arrancar de seus ramos uma obra tão sublime da natureza. Mas ela era tão linda que não poderia sair dali sem levá-la consigo, ainda que soubesse que ela não duraria um dia dentro de um jarro d'água. Mas ele quase não teve escolhas.
Procurou com todo o cuidado decepar a rosa sem danificá-la, mas o cuidado que teve para com a flor, não o teve para consigo mesmo... e feriu-se em um dos seus espinhos...
E enquanto uma fina gota de sangue surgiu em seu dedo, sentiu-se tonto, caindo em vertigens, ajoelhando-se em frente à flor.
Num primeiro momento faltou-lhe ar, pensou-se envenenado. Sua pele fria tremia, a sua boca secava. E então, as suas pernas trincaram, num som de madeira seca. Os seus braços enterraram-se no chão, como cipós, e os seus cabelos pendiam para a terra como ramos de uma oliveira. Gradualmente, foi tornando-se branco como um fantasma... e a sua pele e carne tornaram-se finas como um papel... Até tomar a forma de uma flor, para sempre encravada no chão.
A sua consciência era a mesma. Sabia do ocorrido... Sentia tudo... Mas não podia gritar e nem avisar ninguém. Ele não saberia dizer se estaria para sempre naquela situação, ou se o próximo e severo inverno, seria definitivamente o seu algoz.
Ele torcia para que fosse...

Um dia encontrei escrito num templo dentro de um bosque, a seguinte inscrição:

Fina flor que os espinhos guarda
Solitária... frágil, sempre isolada
Que a chuva destrói... o vento, a geada
Serás de finas e doces pétalas a sua mortalha.

Mas antes de partir, tem dentro do peito,
Do mais nobre e justo direito,
O sonho de viver um grande amor,
Pois nem uma flor, quer um mundo de solidão, e dor...

Então uma fada enfeitiçou-lhe as cerdas com um pó
Para que assim não mais vivesse a rosa só
Pois um dia alguém se encantará incrivelmente
Quando em seu espinho ferir-se, irremediavelmente

E assim, aquele que tiver o seu dedo a sangrar
Sabe como o futuro para ele virá.
Entende que o desespero e a tentativa serão em vão
Pois em breve, como raiz, terá os seus pés cravados no chão.

E assim, sempre ao lado de tão encantadora rosa
Por quem tão e devastadoramente se apaixonara,
Que ao vê-la colhida numa tola poda.
Como um simples e solitário cravo, agora chora.

O seu destino agora é esperar
Por que um cravo não tem espinhos...
Logo ficará sempre sozinho,
Até que o vento frio e daninho, para sempre venha lhe decepar...

Golem é uma criatura criada por outro ser humano para servi-lo. No Brasil não se precisa disso, porque, geralmente, aqui, a classe menos favorecida já serve a mais favorecida, de tal forma tão intensa e servilmente, que criar um golem, embora relativamente fácil, aqui seria totalmente desnecessário.
Mas não na terra de Manolus. Isso foi há um certo tempo, é claro, mas ficou gravado na história de um povo, e é bom que se conte.
Era uma vila de camponeses, lá pelos idos de mil duzentos e pedrinha... E a vida era sobremaneira difícil, nada comparado com os dias de hoje no bRAZIl, mas ainda assim, difícil.
Você tinha que acordar bem cedo para não morrer de frio até às dez da manhã. Acendida a fogueira para aquecer a casa, tinha que correr para pescar ou caçar, para não morrer de fome até às três da tarde... Já “comido”, tinha que se preparar para o desjejum da noite e para dormir, para não acordar morto. Se já não tivesse sido comido por alguma fera ou morrido pela picada de um mosquito. Isso tudo dentro de uma cabana de dois cômodos, no meio do bosque, e com nove bocas para sustentar.
Dia a dia, a mesma rotina... e com vinte e seis anos nessa época, você era um ancião de cabelos brancos e banguela.
Um mago que passara pela vila, num belo dia, e vendo aquela situação no mínimo degradante, ensinou Manolus a fazer um golem.
Para quem quiser fazer, é fácil (Se você já não estiver explorando algum pobre coitado desvalido) ... Eu mesmo tenho três golens, e o segundo deles está digitando está história enquanto eu a dito, os outros dois, nem me perguntem...
O mago deixou as instruções, e Manolus as seguiu como pôde, ou seja, mal e porcamente! Primeiro, juntou a lama errada. Era para ser lama de rio, com água corrente. Como o rio que ele conhecia era apenas um riacho cheio de pedras, ele juntou lama da lagoa, que é água parada. Era para ele colocar amor e dedicação ao esculpir a forma desejável... Mas como ele fez tudo às pressas, ficou parecendo uma marionete de arame. E era para escrever o nome “Emeth” na testa da criatura, mas como a testa da criatura era pequena - assim como a cabeça de Manolus - só deu para escrever “Eme”... A merda estava feita!
No início a criatura cumpria o seu papel. Pescava, acendia a fogueira, fazia uma sopa horrível de cenouras... e vigiava a casa a noite. Mas com o tempo começou a querer também ser como o seu amo. Também queria comer, queria nadar, queria ter sentimentos... E então, eis que ...
E então, eis que a criatura passou a cobiçar cada parte do corpo responsável por um sentido ou sentimento que ela desejava ter. Ora, com o tempo ela passou a perceber que o amor, por exemplo, brotava do coração. O paladar, da língua... A sabedoria e a inteligência, do cérebro... (quanto a isso Manolus podia ficar despreocupado). E assim, de observação em observação, o golem decidiu que tinha meios de se tornar humano!
Um dia, não muito tarde a partir dali, um dos filhos de Manolus acordou sem os olhos, desesperado, gritando que havia trevas por todos os lados! Houve correria e desespero, e em meio ao sangue que ainda vertia, perceberam na janela a cabeça do golem observando... !gora com olhos próprios!
Não era preciso ser um gênio para entender o que estava acontecendo. Trancaram-se todos dentro de casa, e por longos dias acompanhavam o ruído do golem lá fora, tentando entrar, arranhado a porta como um cão...
Por um tempo conseguiram afastá-lo, mas um dia, quando a noite caiu e todos dormiram, inclusive um dos filhos que deveria ficar de prontidão, uma outra criança despertou, agora sem o couro cabeludo!
Foi uma outra correria, não entendiam como a criatura entrara... e lá fora, degustando o sofrimento dentro da cabana, a criatura de barro dançava, agora com uma sinistra e pegajosa peruca loira.
E assim, conforme os dias iam passando, surgira um banguela... um desnarizado (talvez essa palavra não exista), um sem orelha... sem língua... Até sem bilau. Porque, pelo que me constou depois, o golem queria era ser macho...
Até que perceberam que faltavam apenas duas coisas para satisfazer o desejo terrível da criatura em ser humana. Um cérebro e um coração!
Manolus ainda não havia sido violado, e a sua esposa também não. A coisa estava tensa. Um espirro na escuridão era a certeza de um sopapo na orelha... de quem ainda a tinha...
Nove dias sem sair da cabana... quatro sem comer... Até que alguém bate a porta:
Toc, toc... - Sempre quis escrever essa onomatopeia...
Manolus abriu a porta, embora o golem não costumasse bater antes de entrar, Manolus também não costumava usar muito o cérebro, como visto.
Era o Mago! Sim, lá estava ele. Contemplando aquela cena dantesca, dos moradores da cabana brancos como fantasmas, por não verem a luz do sol já a algum tempo, e magros como pescoço de peru, por não comerem nada há dias.
Um sorriu-lhe sem os dentes, o outro, estava sem as orelhas, a outra, sem cabelo... e aquilo parecia que as portas do inferno haviam sido abertas.
-Onde está ele? Onde está ele? - quis saber Manolus.
-Partiu, foi-se para sempre.- respondeu-lhe o mago.
-Como pode, ele não completara a sua transformação! Ainda faltam-lhe o coração e o cérebro.
-Não Manolus, meu filho. Você se engana, a transformação do golem está completa... Ele desejava ser um humano, e tornou-se um. Primeiro, antes mesmo de roubar-lhes a primeira orelha, quando cobiçou, desejou e invejou... Ali, já era um humano completo... Quanto ao cérebro e ao coração... São usados por poucos, principalmente os dois ao mesmo tempo...

Presente de Grego
by Betha Mendonça

De repente a vida ia para trás. A pimenta-do-reino não dava mais lucro. fregueses sumiram da loja de ferragens. O carro (sem seguro) destruído após um acidente e o Banco a pressionar o pagamento do empréstimo... Além disso, uma doença em cima da outra se alastrava feito praga sobre o casal e seus descendentes. Zé da Pimenta perguntava o porquê dessa sucessão de fatos negativos, quando Cora resolveu apelar para Dona Dica, poderosa vidente e benzedeira do lugar.

A sensitiva ao entrar na casa percebeu havia algo malévolo. Acendeu velas e incensos de alecrim. Tomou galhos bem verdes de arruda nas mãos, e, após molhá-los em água benta, aspergia em cruzes a e orava em cada canto da casa. Por fim indagou se algum morador ganhara de presente uma planta. Cora lembrou que há anos recebera como mimo pequeno vaso cor de abóbora com uma plantinha. Conforme a instrução que lhe foi dada, plantou-a com vaso e tudo no quintal. No momento era viçosa árvore.

Meia noite. Lua cheia. Em torno do vegetal no quintal, Dona Dica e os donos da casa de mãos dadas oravam em voz alta. A benzedeira mandou Cora abraçar a árvore e arrancá-la do chão. A pobre mulher chorava que era impossível. A maga ordenava aos gritos: tenha fé, nada é impossível entre o céu e a terra! Cora atracou-se no tronco com toda da força do seu ser e começou puxar para cima. Na terceira tentativa ela levantou a árvore, que imediato transformou-se num ser demoníaco a berrar: NÃÃÃÃOOO!Assustada, a mulher atirou aquele desprezível fardo de suas mãos no fogo onde foi destruído. A paz e a bonança voltou ao seio daquela família.

ROMILDO, O LOUCO DO CEMITÉRIO

Romildo era um rapaz muito estranho. Ele era magro, alto e tinha um olhar sem brilho. Gostava muito de acompanhar funerais, o que era muito estranho, para um jovem de 20 anos.
Ele saía todas as noites .Sua mãe, Dona Salete, dizia para todos que seu filho saia toda noite para trabalhar de guarda-noturno . Mas o que as pessoas não sabiam era que aquele rapaz era um ladrão de túmulos.
Algumas pessoas já falavam que tinham visto o rapaz nas imediações de um cemitério da cidade. E chegaram a se perguntar o que aquele moço fazia à noite próximo a um cemitério. Alguns curiosos chegaram a perguntar ao próprio rapaz , mas ele ria e não respondia.
Uma noite um homem que morava próximo a casa do rapaz resolveu segui-lo . Foi então que ele viu Romildo entrar no cemitério da cidade. Todavia o homem não teve coragem de entrar naquele lugar.
Pensou em esperar para ver quando o moço voltaria, mas acabou desistindo e foi embora .
No outro dia o senhor resolveu interrogar o rapaz sobre o que vira na noite anterior . Ele disse que o homem havia se enganado , não era ele, talvez fosse alguém parecido com ele.
Naquela noite Romildo tinha violado dois túmulos e tinha roubado objetos valiosos dos mesmos. Esse era o verdadeiro ofício daquele rapaz de olhar misterioso, que gostava tanto de funerais.
Um dia saiu no jornal a morte de uma moça de 16 anos . Ela era muito rica , talvez a mais rica da cidade. Romildo resolveu que iria ao cemitério esperar a moça ser enterrada , e, evidentemente, iria violar o túmulo da família.
Romildo observou bem o túmulo . À noite , depois que os portões do cemitério se fecharam, lá estava ele, disposto a violar um ou mais túmulos. Não teve dificuldade em encontrar o lugar onde a moça havia sido sepultada, já que sabia andar naquele lugar até mesmo no escuro.
Abriu o portão do túmulo e viu vários quadros nas paredes . Numa mesinha estava uma fotografia de uma moça muito linda. Ele observou que ao lado do quadro estava um rosário . Romildo pegou alguns objetos valiosos e resolveu levar também aquele rosário .
Mal ele saiu do cemitério percebeu que estava sendo seguido. Olhou para trás mas não viu ninguém . Quanto mais ele caminhava mais sentia a presença de uma pessoa ao seu lado. Quis correr mais suas pernas pareciam chumbo. Até que finalmente ele chegou em casa e guardou todo roubo em seu guarda-roupa, menos o rosário, tinha guardado o objeto em seu bolso da calça. Nem lembrou daquele rosário de contas brilhantes.
Romildo tomou banho e se deitou em sua cama. Tentou dormir mas o rosto da moça estava visível em sua mente. Deu um cochilo e viu uma figura estranha sentada em sua cama. Abriu os olhos mas não viu ninguém. Mais uma vez ele pensou na moça do retrato . Teve um arrepio e se enrolou . Amanheceu o dia e Romildo não dormiu nada.
O rapaz resolveu dar um tempo nas violações de túmulos e nas visitas aos cemitérios, pois estava atormentado com as visões daquela moça . Viajou para outra cidade e levou os objetos roubados para serem negociados. Mas não lembrou do rosário . O mesmo estava ainda no bolso da calça de Romildo. Todos os objetos foram negociados, menos aquele rosário . O rapaz o roubara porque achava que era valioso, mas esquecera dele.
De volta para casa o rapaz sofreu um acidente e foi levado ao hospital, mas não foi muito grave e logo foi para sua casa. Todavia perdera o dinheiro da venda no acidente.
Já em sua residência, Romildo lembrou novamente daquela moça da fotografia . A partir daí todas as noites ele sonhava com ela ao seu lado. Ela estava com um olhar zangado, mas nada falava.
Romildo estava ficando sem paciência . Não suportava mais o olhar de sua companhia noturna. Um dia ele abriu os olhos e viu a jovem com o rosto quase em cima do seu. O rapaz deu um pulo da cama e ela desapareceu de repente. A partir desse dia o rapaz nem dormia de dia nem de noite. Sua mãe dizia que ele estava muito doente, que iria levá-lo ao médico.
Foi aí que o rapaz passou a usar remédio para dormir, mas ele tinha medo de dormir. Pois todas as vezes que dormia via a moça do retrato muito zangada com ele. Romildo então resolveu acaba com o desespero dele. Resolveu enfrentar sua loucura. Quando a moça apareceu outra vez ele lhe perguntou o que queria. Ela nada disse , só olhou na direção da gaveta do armário. Ele não entendeu e ela apontou para a gaveta. O rapaz se levantou e abriu a gaveta. Para seu espanto havia um rosário de contas luminosas . Ele então entendeu tudo. O rosário era daquela jovem.
Romildo criou coragem e foi ao cemitério, mesmo não estando muito bem de saúde. Entrou sem dificuldade, como sempre fazia. A moça estava ao seu lado. Ele percebia o seu olhar, agora mais suave. Quando o jovem ladrão chegou no túmulo percebeu que estava com um reforço maior. Mas como era mestre em abrir cadeados , não teve muita dificuldade. Entrou no túmulo e colocou o rosário no mesmo lugar onde estava . Ao sair percebeu a presença da garota lhe acompanhando até o portão do cemitério. Ele tremia mas nada falava. Quando chegou no portão Romildo sentiu que braços gelados lhe abraçavam. Viu então a moça com o rosto bem próximo ao seu.
No outro dia encontraram o rapaz desacordado na porta do cemitério com um retrato nas mãos.
Desse dia em diante Romildo enlouqueceu e só falava na moça da fotografia. Os pais da moça até quiseram denunciar Romildo por roubo, mas como já estavam sofrendo com a morte da filha , resolveram deixar o caso por isso mesmo. Afinal, o rapaz estava louco. E louco não ia para a prisão.
Romildo passou a ser chamado então como o louco do cemitério. E como era louco as pessoas não se admiravam quando o viam caminhar sem rumo dentro do cemitério. Agora pelo dia, já que sua mãe não o deixava sair à noite.
Lucineide


Qualquer semelhança é mera coincidência .

Ele atendia pelo nome de James F. Stuart, e construiu uma vida de glórias no mundo da moda. Era respeitado, admirado, imitado... Por muitos anos o seu talento não fora reconhecido. Mas um dia a sua estrela brilhou. De aluno insignificante em todo o segundo grau, transformou-se num empresário de sucesso. Os seus manequins eram invejados, não apenas pela realidade que transpassavam em seus olhos vívidos e brilhantes, mas também pela singeleza das formas e poses, e pela realidade de suas cútis, ditas de cera.
Claro, o que ninguém sabia era que James era um profanador de túmulos dos piores que já existiram! E também, um artista recolhido no fundo de su'alma - um Rembrandt, para muitos - mas não para mim...
James lia todas as semanas os obituários da cidade, e às vezes, do Estado, em busca das pessoas mais belas que haviam falecido. A sua única exigência: pessoas jovens, bonitas, e desconhecidas!
Geralmente, quando a madrugada ia alta, James Stuart caminhava sorrateiramente pelos meandros escuros dos cemitérios mais imundos, carregando a tiracolo as suas infames ferramentas de trabalho: pá, enxada, rastelo, martelos, fotos do obituário, etc...
As suas mãos calejadas rompiam o solo que deveria ser sagrado, na busca dos corpos frescos que a sua vil intenção de poder, e a sua índole psicótica, cobiçavam. Às vezes, e não eram raras, abria e violava a sepultura errada, encontrando corpos em adiantado estado de putrefação ou em liquefação, vindo a borrar os seus pés e braços com o chorume escuro e fétido dos cadáveres, quando do abrir dos caixões... Mas nada disso o desanimava.
Por anos, de cidade em cidade, desenterrou as moças mais belas que haviam morrido, e carregando os seus corpos às costas, soterrados em sacos escuros, os levavam até o porão de sua casa, e lá, com a técnica que aprendera enquanto trabalhava numa indústria química, os plastificava!
E assim fora, por anos e anos. Pessoas que frequentavam os seus pavilhões da moda, em busca de vestidos e roupas das mais caras, sequer suspeitavam que aqueles manequins que tanto apalpavam, beijavam, e que os deixavam maravilhados - e dos quais extraiam as roupas que os iriam vestir - nada mais eram que cadáveres, outrora enterrados, embalsamados em PLÁSTICO!
Mas as suas práticas levantavam suspeitas, e todas as polícias do Estado já procuravam o profanador de túmulos. O cerco estava se fechando...
James F. Stuart era inteligente, como bom psicopata, não se deixaria capturar tão facilmente. Logo, as suas práticas de simples violador de sepulturas, o transformariam num assassino cruel e meditabundo. Escolhia as suas vítimas pacientemente, entre as mais belas pessoas que achava em suas andanças traiçoeiras, como uma cobra que se arrasta em busca de um calcanhar. Como era um homem belo, rico e de boas maneiras, atraia com facilidade as suas presas até um lugar afastado e reservado... E lá, extraia com um estilete, o sangue delas por um único orifício atrás das orelhas, pois não podia se imaginar maculando a sua futura obra de arte.
E assim, depois de um tempo não muito longo, fundou uma agência de modelos para captar ainda com mais facilidade, e num ritmo quase industrial, as pessoas mais belas do país.
Migrou para a televisão, num programa de sucesso autointitulado - "garota espetacular" - que busca as meninas mais bonitas e desconhecidas da nação, explorando os sonhos delas de se tornarem mulheres famosas e requisitadas, para depois extrair-lhes o sangue pela carótida, enquanto amarradas, se debatem até se tornarem alvas como uma estátua de mármore. Para logo depois, injetar-lhes plástico pelas veias, boca e orifícios, e expô-las aos olhos do mundo como um objeto inanimado e eterno. Realizando de vez, o sonho de todas elas... de tornarem-se eternos modelos e MANEQUINS!

Marketing... Ou a arte da mercância, ou ainda, a arte de enganar. Pois é, viver é ser enganado. O tempo todo!
Num dia belo e ensolarado, um comerciante itinerante, lá no inicio da revolução industrial, percebeu que um seu vizinho teve a mesma ideia que ele, quando montou uma barraca, e começou a vender coisas semelhantes às suas... Tinha nascido ai, a boa e velha concorrência.
O primeiro comerciante, então, ao perceber que teria os seus ganhos diminuídos, teve outra brilhante ideia! - Vou vender coisas que as pessoas não precisam! Mas como farei isso? Fazendo elas pensarem que precisam, oras! - É, pois é, nascia ai o marketing. O ser humano é mesmo criativo, pelo menos ,para passar o seu semelhante para trás, sempre foi um gênio...
O que o gênio fez? Foi numa torneira lá atrás, encheu um bonito e chamativo frasco de água, e mijou lá dentro! Percebe-se claramente o custo quase zero de produção - bastando para isso ele ter bebido água - e a total falta de escrúpulos e sensibilidade. A tá, estamos falando do mercado. Pois bem.
Ele se desfez daquela barraca imunda, comprou uma carroça um pouco menos imunda, e deu a andar pela cidade trepado em cima dela e gritando de esquina em esquina as qualidades do seu "produto".
- Milagroso elixir! Milagroso elixir! Você vai se surpreender... Trazido das montanhas da Mongólia por bispos exóticos budistas. Você não pode viver sem. Só se fosse um burro!...
- Pra que serve moço? - perguntou um, dos muitos que já começavam a parar para ouvir as novidades.
Bem, e o comerciante, esperto, dizia uma coisa diferente para cada um que aparecia:
Para o velho: - Isso é um fortificante natural. Potencializa tudo, meu amigo! Você nunca mais vai decepcionar a patroa! - Me dá cinco!
Para a mulher solteira: - Nunca mais precisará perder horas a fio na frente do espelho se arrumando! Isso aqui é um quite de maquiagem e perfume tudo junto, só basta uma borrifada atrás da orelha e os homens cairão aos seus pés! - Me dá vinte!
Para a mulher casada: - Uma borrifada dessa e o seu marido nunca mais vai voltar pra casa. - Me dá cinquenta!
Para um anão: - Em três dias você terá sete metros!
Para um bofe: - Todos os homens do mundo serão seus...
Para uma rampeira: - Nunca mais precisará ver homem na sua frente...
E assim foi...
Mas o que ele não sabia era que a ureia que ia junto com água, proveniente do xixi, fazia crescer cabelo no globo ocular, levando as pessoas à cegueira e deixando-as com um chumaço de cabelo saindo dos olhos!
As pessoas corriam desesperadas pela cidade, batendo umas contra as outras, e contra as paredes. Caiam das ribanceiras, dentro do esgoto. Entravam em lugares errados...
Logo as autoridades da cidade vizinha vieram pegá-lo. Pelo menos, aquelas que não tinham comprado o seu produto.
O que fizeram com ele? Bem, borrifaram o produto na sua própria língua, e o jogaram no calabouço.
E o que ele fez?
Bem, como todo bom capitalista, inventou um aparelho de barbear, e depois de sair da prisão foi vender o seu elixir para os carecas.
Detalhe: O elixir só fazia crescer cabelo nos olhos e na língua. Mas, quem se importa com isso? Ele sabia como fazer uma boa propaganda, tinha uma língua afiada.

Todos sabiam que nas terras do imperador Helêus, nos últimos dias da primavera, caía uma chuva tão torrencial, que o céu tornava-se negro como o ônix de Calcedônia, e os raios desciam tão furiosos que assombravam até mesmo os mais experimentados guerreiros. Era assim fazia longos sessenta anos, e todos sabiam disso. No mesmo dia do mês, na mesma hora, exatamente há seis décadas, a mesma chuva caía, resoluta e pontual, por exatos sete dias, até desaparecer, assim como surgira, quase como que por encanto!
O velho imperador, imobilizado em sua cadeira, devido à sua idade, sentia-se ainda mais melancólico nesses dias – se é que seria possível torna-se mais lânguido do que de costume - e ali ele ficava, sobre a grande sacada do seu castelo, observando a chuva lá embaixo, como se contasse uma a uma as gotas que caiam refletidas em sua íris perdida. Havia sido assim por todos aqueles anos.
Um dia, há muito tempo, um célebre guerreiro atravessou aquelas terras amaldiçoadas, e a sua fama e glória atravessou com ele, pois todos, em todas as partes, conheciam os seus feitos e a sua honra, jamais igualadas por ser humano algum naqueles dias. Então, Helêus o Imperador, chamara-o até o seu palácio, para cumprir, talvez, a mais nobre missão de toda a sua vida!
O cavaleiro veio, em meio a pompas e circunstâncias, mas ele não era como o imperador o imaginava. Nada de grandes músculos, ou de armaduras brilhantes e espadas afiadas reluzindo ao sol. Apenas um jovem envolto numa capa desfiada e preta, ressequida pelo calor e pelo frio, e um par de olhos tristes, porém justos. Mas Helêus não tinha escolhas, e tinha de confiar àquele jovem a grande missão que lhe cabia.
- Tenho uma história triste para contar-lhe, se não se importar – disse o Imperador.
- Todas as histórias me interessam – respondeu-lhe o cavaleiro.
- Pois bem, ei-la: Há muitos anos - anos que se passaram rápido demais para que eu mesmo possa acreditar - a minha família fora escolhida para governar estas terras. Assim, cresci aqui, como um príncipe. Só faltava-me uma princesa... E ela não tardou em chegar... Linda, como a mais bela flor, e carinhosa, como a brisa nos montes além daqui. E tão doce e afável quanto os arcanjos do céu. O dia, na sua presença, ficava mais claro e colorido, e os pássaros cantavam com mais alegria e vigor. Reservei um dia especial para nós dois, no lugar onde nos conhecemos, lá embaixo – apontou Helêus de sua sacada, uma grande praça que se estendia nove andares abaixo de seu castelo de madrepérola – Ali crescia uma linda árvore, que nos presenteava com flores o ano todo. Ali, mandei construir uma praça especialmente para ela... Era lá que deveríamos nos encontrar. Num banco embaixo da árvore, numa tarde, de um dia qualquer, que deveria se tornar especial... quando eu a pedisse em casamento... Mas aconteceu que, naquele dia, um compromisso importante, não mais importante do que ela, claro; mas ainda assim importante, me fez atrasar um pouco além do prometido. Eu era jovem, e tinha todo o tempo do mundo, você pode me entender...
- Sim, eu posso...
- E na tarde daquele dia, aconteceu de cair uma grande tempestade que me fizera atrasar, já que pensei que ela também atrasaria. Mas eu estava enganado, ela me esperava sob a corrente cortina de águas furiosas e cristalinas que despencavam do céu. Foi nesse dia que um fulminante e infame raio caiu... e partiu a bela árvore ao meio... jogando ao ar as suas folhas, os seus frutos e os seus galhos, para que fossem varridos pelo vento e pelo tempo... assim como a portadora do meu amor. Nunca mais eu a vi.
- Eu lamento...
- Não lamente cavaleiro, não foi culpa sua. Mas seja feliz, por jamais sentir algo parecido...
Os dois permaneceram calados por um tempo.
- Mas então... O que posso fazer por ti? – perguntou o cavaleiro
- Daqui a sete dias começará a chover, meu jovem. Vai chover como naquele dia. E isso é uma grande certeza! Tem sido assim desde que tudo aconteceu, há 60 anos! Choverá por uma semana inteira, em todo este reino, como jamais choveu em lugar algum.
- Isso é verdade?
- Sim. Por seis décadas assim tem sido, sempre no mesmo dia, sempre na mesma hora, por uma semana ininterrupta, choverá! E ninguém soube explicar o porquê. Até que um dia, viram uma mulher... sentada no mesmo banco em que a minha amada me esperou um dia, antes do nefasto raio. E todos que já a viram, afirmam não se tratar de alguém deste mundo. Se é que você pode me compreender.
- Um espírito! É isso que pretende me dizer?
- Você é perspicaz cavaleiro. Ela está lá, e me espera até hoje, eu sei disso... eu sinto... Os dias de chuva que a precedem carregam a mesma tristeza daquele dia, são as lágrimas dela que descem do céu chamando por mim. Já pedi muitos dos meus melhores cavaleiros para levarem a ela o meu presente, e o meu pedido de perdão, mas eles não tiveram coragem o suficiente para isso. Não posso culpá-los. Eu mesmo iria, eu desejaria isso, mas como pode ver, a minha condição não é favorável, e não sou mais o mesmo homem por quem ela se apaixonou um dia... Não gostaria que ela me visse assim... não sei se pode me entender... só um homem apaixonado poderia...
- Desejas que eu a leve o seu presente, é isso?
- Sim! Mas compreenderei igualmente, assim como compreendi aos meus, se não quiser ir.
- Eu o farei – Sim, ele o fará! Pois também era um homem apaixonado - todos os cavaleiros o são - e o seu grande amor ficara também para trás, por uma triste obra do destino. Ninguém ali poderia compreender o velho Imperador como ele.
Helêus o chamou até um canto onde descansava uma magnífica prateleira, e de lá, retirou um pequeno objeto. Era uma caixinha branca, provavelmente entalhada a mão, numa figura que lembrava uma tartaruga. Ele a colocou nas mãos do cavaleiro...
- Este era o meu presente, caso aceite me ajudar. Leve-o e o entregue a ela, eu o fiz com as minhas próprias mãos na minha juventude. Desde já lhe sou grato, valoroso rapaz, quer aceite este encargo ou não.
- Então é só isso que preciso fazer?
- Sim. Se o fizer, deve partir em sete dias, quando começará a chover. Você descerá até o jardim, onde se encontra a árvore e o banco, e onde os meus homens afirmam vê-la.
- Então, em sete dias partirei, e antes que o chão esteja completamente molhado, entregarei ao seu amor o seu presente!
Helêus chorou, e beijou as mãos o cavaleiro com profunda gratidão. - Só não conte a ela que me tornei um homem doente e feio, diferente do que ela conheceu...
Histórias de fantasmas não faziam bem aos ouvidos de ninguém daquelas terras. Por ali, não era superstições ou tolices acreditar em coisas assim. Pois que os espíritos andavam livres e não se ocultavam tanto dos homens. E muitas dessas almas ainda trazia um coração negro cravado em seus espíritos, como uma noite sem estrelas.
E exatamente, como previsto por Helêus, na manhã do sétimo dia, a chuva caiu. Viera junto com os primeiros raios de sol. O dia se tornou sombrio e triste, os animais se escondiam da água fria daquela manhã, e as pessoas evitavam sair de suas casas. O tapete branco de nuvens, que forrava o grande palácio sobre a montanha, ficou escuro e revolto. O cavaleiro trajou-se com uma longa capa com capuz, o qual jogou sobre a cabeça para proteger-lhe da tormenta. Sob olhares curiosos desceu a grande escadaria que levava ao jardim. Chovia forte, e as águas pesaram-lhe nos ombros, a sua visão tornou-se turva, e só enxergava alguns metros a sua frente. A bruma embaçava o caminho que ia descendo, e ao atravessar as nuvens que jaziam sob a montanha, adentrou num ambiente magnífico e fantástico! A água caía feito prata, e o verde intenso das folhas parecia iluminado por uma luz diferente, e o mármore das colunas e das amuradas lembrava a lousa fina. No fim da escada, abria-se uma grande praça, largada pelo tempo e pelos homens, de plantas murchas e ervas daninhas. Um pouco a frente, no meio do complexo arquitetônico, depois da grande e pesada cortina de água, um vulto escuro e inerte: Uma grande árvore, de galhos tortuosos e secos, portadora de uma monstruosa rachadura que lhe descia da copa até as raízes, parecia curvar-se sobre o peso de si própria. Mas ainda insistia em ficar de pé! Ela já fora uma árvore muito bela, digna de figurar no centro de tão linda praça, mas o raio a destroçou naquele dia, como fizera com Helêus... As luzes dos postes ao redor estavam acesas. Apesar de ser manhã, o dia parecia estar no fim de tarde e começo da noite... Não havia nada, nem ninguém ali. Apenas o jovem cavaleiro de pé e a sua boa vontade, observando o banco vazio onde as gotas da chuva se arrebentavam bruscamente após a longa queda. Ele ouvia apenas o batuque incessante sobre a sua capa, e o escorrer da água em seu rosto, feito lágrimas. Se ele chorou ali, naquele momento, assaltado quiçá, por lembranças doloridas, jamais saberei.
Ele ficou ali, esperando de pé, por um tempo relativamente longo, até ter a certeza de que nada iria acontecer, e de que tudo não passava de alucinação das mentes férteis dos que por ali passavam, embalados pelos acontecimentos que outrora amofinaram aquele local. Percebendo então, que não havia mais sentido esperar, ele se retirou, tomando o seu caminho para casa. Mas tão logo se virou e uma voz o chamou de volta:
- Ei, por favor... você!... Serias tu por acaso um mensageiro? - O cavaleiro voltou-se imediatamente em direção ao pequeno banco de pedra cravado no jardim. Diante dele, sentada naquele velho banco quebrado, uma jovem mulher de face pálida e triste o observava. Estava coberta por um vestido branco, e uma espécie de chapéu que lhe cobria a cabeça e só lhe revelava o seu rosto. E não obstante chovesse muito, ela lhe aparecia completamente seca!
- Sim... eu sou... – respondeu o cavaleiro, tirando de sua cabeça o capuz que o protegia da chuva, completamente aturdido.
- Então, isso quer dizer que ele não virá... refiro-me ao meu amor...Eu imaginei... Já o estou esperando faz horas... Mas, não me importo de ficar um pouco mais, se ele tiver de se atrasar... O que ele disse? Se atrasará?! Ou por acaso não virá mais?... – Perguntou aflita.
- Sim ele virá... quero dizer... ele gostaria de vir... – respondeu.
- Então por que não veio? Diga-me?! O que o impede? – disse ela, levantando-se - O que pode estar acontecendo? Por acaso ele não me ama mais?! Saberia me dizer, jovem mensageiro?!
- Sim ele a ama, senhorita!... porém, o que o impede de vir não tem relação com os sentimentos dele por você.
- Como podes saber, se és apenas um simples mensageiro?
- Até mesmo os simples mensageiros conhecem o amor, minha senhora... E os olhos de um homem, contam muito sobre ele...
- E o que vê nos olhos dele? – perguntou a aparição.
- Um grande amor por ti. – respondeu-lhe.
Ela pareceu sorrir:
- Que mensagem traz pra mim, nobre portador?
- Eu não lhe trago uma mensagem, trago-lhe um presente, o qual ele muito recomendou.
- Um presente?!
- Sim. Ele mesmo o fez, com as próprias mãos – disse-lhe o cavaleiro, entregando-lhe a pequena caixa.
Ela a trouxe com carinho junto ao peito. E quando a abriu, um singelo anel dourado revelou-se, guardião hábil de uma diminuta pedra azul, cuidadosamente lapidada. Era um anel de noivado, feito com as próprias mãos, e coisas feitas a mão naquele reino, tinham um valor que não se poderia medir.
A jovem suspirou profundamente... ela colocou o anel com carinho no dedo, e sorriu:
- Lembro-me de quando encontramos esta pedra... no riacho... lá embaixo. Agora é a pedra mais preciosa do mundo, para mim.
A chuva cessou instantaneamente! O sorriso dela abriu o tempo, e com o sol, revelou-se a sua verdadeira beleza. Agora, trajava um épico vestido azul claro, onde repousavam gotas de orvalho, e os seus cabelos amarelos, presos em cima por um belo arco prateado, desceu longo até quase ao chão. A jovem aproximou-se do cavaleiro, com toda a beleza espiritual que ela trazia, tão palpável e sólida quanto se viva estivesse. Pegou então na sua mão, e beijou-o no rosto, radiante e grata.
- Obrigada, jovem mensageiro! O que trouxestes até mim hoje, não tem preço! Espero que um dia, eu possa pagá-lo pelo que fez por mim, e pelo meu doce príncipe... Diga a Helêus que o amo, e que esperarei por ele, como ele esperou por mim. E diga também a ele, que não se lamentes mais, pois nosso amor foi apenas adiado. Ele era tão grande, que não cabia neste mundo... Assim como o amor que tu também carregas, não coube...
A jovem caminhou em direção ao desfiladeiro da montanha, mas o chão não lhe fez falta. Caminhando no ar, flutuando em sua glória, acenou uma última vez para o cavaleiro, e disse-lhe uma última coisa:
- Não se preocupe, menino, há muito mais luz de onde essa veio. É onde os que nos amam esperam por nós. Diga a Helêus, que embora o seu corpo esteja velho, a sua alma não envelheceu. E foi isso que eu sempre amei nele, a sua alma.
Ela desapareceu então. E no ar, por uns breves momentos, ficou o fraco brilho azul do anel que ela levou no dedo.
O cavaleiro então respirou fundo, como se ele mesmo tirasse um grande peso de sobre os ombros. O sol brilhava e os pássaros cantavam como há sessenta anos, e o guerreiro tirou de si a pesada capa de chuva que o cobria. Hoje, ele cumpriu a mais nobre, bela e épica missão de toda a sua vida, e ele não precisou desembainhar a sua espada e nem atravessar as sendas do mundo para fazer isso. Só precisou de coragem e de compaixão...
Deixou-se perder o olhar na imensidão do horizonte a frente de si, como se quisesse vislumbrar os portões do infinito, brevemente.
Sorriu, penalizando a si mesmo, e voltou-se para as escadas, o caminho o esperava. Viu sobre o banco um pequeno ramalhete de flores deixadas pelo espírito. Eram rosas, da mais linda espécie! O vento espalhou o seu perfume no ambiente, e o cavaleiro lembrou-se do seu amor de outrora, levada também pelas maquinações do destino. O nome dela era Rosalinda.
Foi a última vez que o vi chorar.

A casa até que não era tão velha, quer dizer, dava até pro gasto. O problema todo era a ligação de esgoto, mal feita e mal projetada. Isso não dava boa coisa! Fora o cheiro que baixava de vez em quando, tinhas as malditas baratas que apareciam a toda hora, e em todo lugar. Ora vinham do ralo, bem na hora do banho. Ora dos canos da pia, bem na hora de se lavar os talheres, e ora vinham do vaso sanitário, bem na hora... bem... essa parte deixa pra lá.
O fato é que já era uma infestação! E Maurício já tinha declarado guerra a todas. Nem tinha mais asco delas. Com a mão mesmo costumava esmagá-las, além do elementar, como: pisoteá-las, queimá-las, achatá-las, assassiná-las, borrifá-las, jogar bomba atômica sobre elas, e disparar nelas com armas de fogo de grosso calibre... Enfim, o básico mesmo.
Um belo dia chega em casa. Tudo numa boa! É recebido de braços abertos pelos familiares, jamais havia sido tão bem tratado... Jantar levado na cama, o quarto arrumado pela irmã que sempre só atazanava, os trabalhos escolares feitos pelo próprio pai, além do tapinha amistoso nas costas do irmão mais velho, que apenas um dia antes, só sabia dar cascudos.
Que dia perfeito! - pensou ao se deitar.
Só não tardou a maçaneta da porta girar, e os parentes entrarem com sorrisos estranhos no rosto - é... sempre tem alguma coisa...
-Caraca velho! - disse pro irmão - Assim você me pega com as calças na mão, estava acabando de me vestir, pô!
Um silêncio demorado...
-Que cara são essas? - Nem bem Maurício terminou a pergunta, e milhares de baratas imundas, da casca grossa e brilhante, abandonaram o couro vazio dos seus hospedeiros. Saiam pela boca, pelos olhos e por outros lugares que não vale a pena mencionar.
Eram muitas... e voavam... não poderia ser pior! Barata voadora!
Mauricio corria feito gazela manca. Porta, escada, parede de concreto? Que é isso, nem tomou conhecimento... O problema é que pra onde corria tinha barata.
Uma lagartixa comedora de inseto apareceu para ajudá-lo, achando que ia se banquetear. Mas foi devorada pelas baratas! Mauricio seria o próximo.
Quando estamos apertados, passando por uma dificuldade muito premente, costumamos ter lampejos de genialidade. Mas com Maurício não era assim, por isso se lembrou da magno 44 que ele guardava debaixo da pia,para detonar as baratas que apareciam, e deu um tiro certeiro no botijão de gás!
É... o quarteirão todo foi pelos ares. Pelo menos, as baratas também.
Mauricio foi preso... Pasmem!... Não por ter mandado todo o quarteirão pro inferno, junto com duas escolas próximas, um hospital, e um asilo de velhinhos. Mas por portar arma sem autorização ( lembrem-se, essa história se passa no Brasil, né ).
Já na cela, cercado por quatro homens, gabava-se por estar em cela especial por ter curso superior. Esses companheiros de cela eram políticos, uma observação.
De repente, os quatro homens murcharam como balões que se esvaziam, e adivinhem.... isso mesmo... Baratas!