Contos

Há muito trigo no meio do joio!
by Betha Mendonça

Gabriel era dessas pessoas que procuravam com lupa de maior aumento possível as fraquezas alheias e tudo que era de ruim ou negativo em toda a natureza.

Entrava numa casa perfumada. Em vez de elogiar o bom cheiro apontava uma teia de aranha que balançava num canto do teto e reclamava da faxina. Sua mulher tinha belos olhos azuis, mas ele ressaltava seus cabelos brancos.... Se o dia era lindo e ensolarado reclamava do calor. Se cinza e chuvoso queixava-se do frio. Se o jardim estava florido incomodavam-lhe os insetos e pássaros que ali se abrigavam.

Cansada da amargura que seu marido trazia no coração, Helena o levou ao celeiro onde estava o trigo colhido naquele dia e disse:

- Separa o joio do trigo!

O homem espantado com a enorme quantidade de trigo quase não enxergava o joio para ser retirado. Exclamou:

- Mulher, há muito trigo no meio do joio!E ela respondeu:

- Exatamente, Gabriel!Então a partir de hoje para de apontar o joio na vida e olha e aproveita mais o trigo!

Acordei. Olhei a janela. Lá fora um transeunte, passava pela manhã clara e fresca de mais um dia de Inverno. Segui-o com o olhar, este transportava um semblante taciturno e inócuo.
Voltei para dentro. Não fisicamente, essa parte de mim ainda se sentia a dormir, mas sim no pensamento, esse ia longe, passava na rua lado a lado com o indivíduo que havia observado. Se a minha mãe aqui estivesse estaria a admoestar, sei como ela detesta este meu espírito sonhador que viaja pelo recôndito facilmente.
- Ding Dong!! - A campainha toca.
Desço apressadamente as escadas, barulhentas de madeira escura e envelhecida. Odeio que me interrompam as reflexões, podem parecer de alguém ignóbil, mas para mim, detêm muito valor. Seja quem for. Vou ter de a defenestrar, não estou acordado o suficiente para receber quem quer que seja. Olhei pelo monóculo. Abro a porta.
- Olhem só! Se não é o famigerado Artur! – Proferi com um tom irónico e uma expressão arrogante, na tentativa de que este compreendesse que era indesejado ali.
- Vim só deixar o que a tua irmã me pediu. – Disse o Artur com um tom desentendido. Deu-me a caixa às mãos e foi embora.
Artur é o pedante do meu cunhado, vive a enganar a minha irmã. Todos sabem, até ela, mas ninguém se digna a fazer nada. Nem eu. Falo, critico. Mas no que toca a tomar medidas, nunca fiz nada para o impedir de a tratar assim.
No fenecimento desta história, apenas resto eu e a minha família, aquela à qual pertenço e a mesma que passo a vida a criticar, pela sua hipocrisia e cegueira; E eu que, no fundo, sou tão ou mais cego e hipócrita que eles, vivo das minhas reflexões e sonhos, do meu mundo utópico, do qual me nego a sair e enfrentar a dura realidade.

iP

Certa feita umas crianças de um antigo vilarejo.
Estavam brincando entretidos gargalhando e felizes!
No vilarejo não havia energia elétrica era usado um lampião,
Naquela noite só a lua cheia clareava e os vaga-lumes que:
De tantos pareciam pisca-pisca de árvore de natal.
- Eles depois de exaustos pelas brincadeiras do dia, logo após o banho
E a ceia costumava ouvir as histórias de sua avó.
Que eram de arrepiar! Sentados numa calçada bem atentos; histórias de lobisomem, bicho papão, comadre folozinha, saci-pererê até mesmo de serpentes! Ela já havia falado de uma sucuri que engoliu um homem inteirinho.
Outra que eles tinham muito medo era a da tal folozinha porque sua avó dizia que ela com raiva costumava dar uma pisa de urtiga em quem a confundisse com a caipora.
A urtiga queima e arde a pele só no contato imagine ser surrado? UFF! Diziam arrepiados
E assombrados porque suas imaginações eram férteis embarcavam na viagem sonhando.
Numa dessas noites... Sua avó contava histórias empolgada -, quando então,uma criança deu um grito (aí) e todos ao mesmo tempo gritaram também o que foi?
Ela disse: Me beliscaram nas minhas costas -, foram procurar quem beliscou sem respostas.
Eles correram e pegaram o lampião procurando encontrar alguém, mas nada encontram.
Olharam uma para a outra e correram de cabelo em pé, quanto mais corriam, mas, se arrepiavam
E gritavam dizendo que um vulto os seguia. Juravam que via vultos meio aos vaga-lumes.
Será que viam uma sombra ou o medo o fizera ver uma sombra?
Sua avó também ficou apreensiva e terminou a história se perguntando o que teria acontecido de fato, naquela noite, pois sua neta tinha uma marca de um beliscão.
Todos foram dormir juntos com medo sentindo uma sensação estranha até o dia clarear e por fim ainda voltaram ao local a fim de encontrar vestígios de alguém, mas nada encontraram.
Passaram um bom tempo sem querer ouvir histórias e muito menos sentar na calçada à noite!

Mary Jun,
Guarulhos,
29/10/17
Às 22:33hrs.

Será Verdade??? (Micro-conto)

O escritor interrompeu o texto que estava a escrever e olhou em redor apreensivo.
Murmurou com os seus botões:
- Tenho a sensação de que estou a ser lido!...

Henricabilio

Como dito linhas atrás, propósitos diferentes animam cada forma tomada pela consciência não centrada na matéria, quando ela percebe uma outra consciência ainda inexperiente.
Quando você adentra o mundo dos pensamentos, o mundo astral ou mundo dos espíritos... nomes não importam... você não é percebido, como uma imagem que de repente surge do nada num mundo pré-existente. O que acontece, na verdade, é que você passa a perceber as atividades ao seu redor, e isso, por sua vez, reverbera em todas as consciências presentes lá. Você sempre esteve "lá", mas agora eles vão saber que você percebe. É mais ou menos como uma gota d'água que encontra a superfície de um lago e a agita. Tudo no lago passa a te sentir. Enquanto você era cego para essas coisas eles não tinham interesse em você, mas agora, sabendo que você pode ver, eles virão.
Primeiro, como já dito... esqueça conceitos encrustados em sua cultura sobre o bem e o mal. Claro, o mal existe em seu mundo, isso é fato, mas ele foi criado por você. Lá também o será! Se uma criatura se aproxima de você, ela esta querendo interação, e usará a sua psique para conseguir isso. Se você é uma pessoa que está, por assim dizer, muito envolvida com esse mundo, atrairá seres como você, envolvidos nesse mundo. Em outras palavras, seres ainda apegados a coisas materiais e terrenas, e eles usarão linguagens bem familiares para com você, como medo, dúvida, tristeza, desejos...
Uma imagem bem corriqueira pelos lados de lá, é a figura da criança. Nada evoca mais a inocência, a fragilidade e ainda, a questão do inexplorado, do que a figura ancestral da criança. Menino ou menina, o ser que usará dessa imagem procurará desarmá-lo psiquicamente. Ou ainda, despertar-lhe um profundo pavor, dependendo das intenções dele. A psique humana na terra, está presa a valores culturais de que a criança é imaculada, e macular essa imagem causa profundo terror no inconsciente humano. Ver uma menina desfigurada ao pé de sua cama evocará medos ancestrais que a sua mente racional não vai saber processar... pronto, estará a mercê da consciência que quer lhe abusar.
A segunda forma é a sombra. O mistério, o desconhecido, o inacessível... A sombra evoca o medo da raça humana, a supressão do sentido da visão. O recado ao homem antigo de se afastar, temer. A entidade em forma de sombra quer te manter longe do mundo dos pensamentos, ou mundo dos espíritos. Ela não quer que você vá lá. Ela pode ser até mesmo alguém que gosta de você, mas não deseja que você tome conhecimento do mundo astral. E porque? Ora, algumas pessoas simplesmente não voltam desse passeio por vontade própria. Muitos humanos que caminham no mundo astral conscientes, não desejam voltar para a vida material, muito simplesmente porque lá é a sua casa verdadeira. Mas ao não voltar, você morre, e tem de recomeçar toda uma história de vida e conhecimentos novos. Pois o que não se termina hoje, terminar-se-á amanhã. Por isso, e não raramente, a sombra virá na figura arquetípica da morte. Sim, a tradicional foice e o tradicional capuz preto. Poucos são os que a encaram de frente...
Muitos virão em formas humanas. Homens, mulheres adultas. São os que no passado se chamavam de incubus e sucubus. São seres ainda muito ligados a matéria, e por isso, ligados a energias sexuais corporais humanas. Não são demônios ou malignos, isso não existe. São apenas pessoas, embora não mais focadas na realidade física, mas mesmo assim, carentes. Eles procuraram despertar energias sexuais, e se encontrarem receptividade, farão o que querem fazer.
As formas animais, monstruosas e medonhas, é a "fantasia" escolhida pela consciência que deseja confrontar você! Um inimigo de outros tempos, por assim dizer, que deseja parecer mais forte que você para enfrentá-lo numa luta "física". E como aqui o pensamento é tudo, se você pensar que é mais fraco, o será. Já vi um grande urso peludo "destruindo" o quarto de uma pessoa, usando a própria pessoa para isso. Arremessando-a contra a parede, quebrando o guarda-roupa todo, só para a pessoa despertar depois e ver tudo inteiro, e perceber que tudo não passou de um episódio no plano astral. Mas também já vi uma alma corajosa enfrentar um polvo de quarenta metros de altura,lutando entre seus tentáculos! Essa é só uma pequena demonstração do universo dentro de você.
Já ouviu falar em duendes, gnomos, fadas? Pois muitos espíritos virão dessa forma pra você. Essa é uma forma lúdica de se apresentarem, e muitas vezes assim eles chegam para as crianças. A figura desses seres desperta desprendimento, brincadeiras, sonhos... Assim eles te pegarão pelas mãos e te levarão a lugares incríveis. Você tem que perder essa visão rígida de mundo que você tem, e entender que tudo, inclusive o que você pensa de si mesmo, é apenas isso mesmo, pensamento! Eles virão com essa intenção, libertar os seus conceitos rígidos. Mas por que eles farão isso? Oras, porque você pediu. Só não se lembra... Não se esqueça, você não é apenas este ego que por hora carregas, que faz você ser quem você é aqui na terra, das oitos da manhã às dez da noite, quando vais dormir. A consciência que você verdadeiramente é te escapa de uma forma inexprimível, e você sendo quem você é beira a inocência. O seu ego é uma ínfima parte do seu Eu verdadeiro. Vou te dar um exemplo bem terreno para que possas entender: Hoje você tem 40 anos... Esqueceu-se que um dia foi uma criança, que gostou de brincar de bonecos, que gostava de circo, que acreditava nas pessoas... Hoje você é amargo, mas já foi um jovem que acreditava no mundo... Esta personalidade jovem ainda existe dentro de você, ela ainda é parte de seu ego, embora não o use muito desperto. Mas ela existe ainda dentro de você, é parte válida sua... e quando sonha que estais a brincar de boneco, quando sonhas que ainda está na escola... e essa parte sua se manifestando...
A personalidade humana é só a ponta pequena de um imenso iceberg. Assim como toda a sua história e realidade, como jamais fora sonhada por nenhum cientista da matéria ou da alma...

António e Luísa
E
Os gatos da rua parda

Miado número três

“And it’s your face I am looking for on every street”
Mark Freuder Knopfler

Os gatos que conversavam à porta da tasca parda, com um olho no tasqueiro e outro na sardinha que, na borrasca, acalentava o estômago magro de qualquer um, fosse gato ou tareco, nunca tal houveram murado. Nem nesta noite nem nas noites das nove vidas. Espalharam a notícia num miau. Havia um louco que dançava ao som do acordeão de um louco ainda mais louco do que ele.

Ficaram na primeira fila.

O instrumento tocava de forma sublime, pensamento na lua pelos olhos alienados do louco tocador. E cada nota era uma palavra, um sentimento, uma risada, uma lágrima, um temor ou um alento. António, o louco menos louco, dançava ao som delas, sem cigarro, sem cerveja e sem disfarce, somente ele, tal como era, só a certeza da certeza de estar certo do seu querer.
A melodia entranhou-se-lhe nos sentidos, deixando-o extasiado, tal como o marinheiro no mar sereno e enlevado das noites arco-irisadas de ópio. Embalado pelo canto do acordeão, António levantou âncora e zarpou rumo a bom porto. Com ele foram os gatos, corpo de baile felino, que não queria perder o apogeu daquela dança.

Ao virar a esquina da rua da oferta, António estacou, ao ver a orgia de pernas altas e nuas. O timing perfeito da hesitação, que o apanhou desprevenido num volutear risonho, confundiu-o um pouco deixando-o momentaneamente sem vontade de dançar. A coreografia deste stop motion foi quase perfeita, não fosse a sardinha presa pelo rabo à boca de um felino revirar os olhos em sinal de contestação, pois pela boca é que morre o peixe.
Pelo pé parecia ter morrido o querer de António, a julgar pelo passo dado atrás, mas as treze mãos direitas dos treze gatos que não eram pardos, nem tão pouco parvos, continuavam levantadas à espera do passo em frente. Lá mais atrás, na praça da loucura, o acordeão continuava a falar.

António levantou a cabeça e enfrentou o seu destino.

Treze suspiros se ouviram em uníssono e se quedaram mudos a um canto, expectantes.

Seios fartos em mãos ávidas, pernas abertas em pernas fechadas, por entre fumaça que passava de mão em mão, de boca em boca. Sorrisos falsos e cativantes que alimentavam as faces compostas e estudadas da oferta, sorrisos patetas e lascivos que expunham a luxúria da procura.

Por este plateau passeou António os seus olhos, em super-slow motion, captando cada pormenor, cada gesto calculado, cada olhar no olhar de outro. Sentiu-se deslocado. Subitamente apercebeu-se de que não era desta forma que teria de enfrentar os seus medos. Revoltou-se consigo mesmo por tamanha fraqueza de alma. E aquela música não pára! António escutou-a, vinha em crescendo, sempre a subir, sempre a falar com ele, sempre a aclarar-lhe a mente.

Então, viu-a!

Por uma nesga de corpos, António viu o olhar de Luísa fixado em si. Um olhar indefinido, tal qual o era a razão por que aquela mulher ali estava. Tal como ele, ela estava deslocada daquele tempo, daquela noite. Luísa, aconchegada na sua sombra, viu naquele homem a procura que tanto desejava, e no entanto, não queria que ele a procurasse. Mas a sua alma já pulava de alegria! Tira esse olhar de indefinição e mostra-te! Não vês que ele é igual a ti?

António percebeu que ninguém a olhava, tal qual ninguém o olhou a si, apesar de estar a escassos passos de ninguém.
Ela era igual a ele!
Ambos eram transparentes no sentir, sem luxúria, sem fingimento. O disfarce que cada um trazia colado ao corpo, não disfarçava a genuinidade do seu ser. Por isso eram invisíveis aos disfarces que por ali se vangloriavam. Que quem não sente não alinha o seu ser! Ao pensamento afloraram-se-lhe as notas do acordeão, sim, agora tudo fazia sentido! A música estava no seu apogeu. António sentiu chegado o momento! Era só um passo, o primeiro!

Foi então que um gato miou.

O cigarro pende preguiçosamente entre meus lábios. Está apagado, claro. Há muito que sou um ex-fumante. Já se passaram quase 2 semanas sem cigarro. Duas semanas que para mim duraram mais do que o Império Romano.

"Pare de perder seu tempo - ou melhor, nosso tempo", ouço em minha cabeça.

Retiro o cigarro da boca e o coloco de volta ao maço. Ele, o maço, está quase cheio. Foi o último maço que comprei. Em vez de atirá-lo na lixeira quando resolvi parar, achei melhor mantê-lo por perto. Se foi para provar que a mente é mais forte que a carne, ou se meu subconsciente duvidava de minha capacidade de largar o vício, não sei. E, sinceramente, não importa. Duas semanas. Isso que importa. Fodam-se os romanos.

"Duas semanas miseráveis, se me perguntar. E o que você tem pra mostrar? Nada!", a voz mais uma vez intercedeu.

Atirei o maço pra cima da mesa. Estou deitado no chão da cozinha. O chão está tão frio que fez meus testículos enrugarem de tal forma que achei que fossem esgueirar-se pra dentro do meu corpo. Vejo uma barata grande e nojenta na parede, parada sobre uma mancha amarela de gordura. Alheia ao meu sofrimento.

"Já se perguntou como deve ser fumar uma barata?". Certo, isso está ficando estranho. Preciso de um banho.

A água fria me atinge como uma marreta, exorcizando meu corpo de todos aqueles pensamentos. Ao menos por alguns segundos. Fecho o chuveiro, apanho a toalha e saio. Antes que possa começar a me enxugar, me ajoelho na frente da privada e vomito o pouco conteúdo do meu estômago. Recosto-me na parede e passo as costas da mão sobre meus lábios. Estão secos e machucados. A mania que sempre tive de os mordiscar havia se intensificado nesses dias sem cigarro. Preciso tirar esse gosto de vômito da boca. E, para isso, nada melhor do que...

"Do que um... Do que um... Vamos, vamos."

Um copo de refrigerante.

"Ora, vamos..."

Sim, é isso. Corro para a cozinha, molhado e seminu. A barata ainda está lá, e sua presença agora me parece jocosa e ofensiva. Apanho a garrafa de coca-cola, um copo e vou para a sala.

Bebi a garrafa toda em menos de vinte minutos e fiquei enjoado. Volto ao banheiro. O maço de cigarros estava sobre a pia. Eu o apanho.

"Eu te perdi mesmo, não foi?"

Sim. Estendo o braço sobre o vaso sanitário. Fecho minha mão em volta do maço o mais forte que consigo. Assim fico por um ou dois segundos, e então abro os dedos. O maço cai pesado, direto para o fundo da privada. Segue-se um longo e doloroso adeus. Puxo a descarga.

Minha cabeça dói. Preciso dormir. Mas antes vou matar aquela maldita barata.

"Se disserem que nunca te amei
Saberá que estão mentindo"

- The Doors, L.A. Woman

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...mas;
Diz a lenda, que outrora; coruja, abutre, águia e corvo eram utilizados pelas bruxas más, que os agregavam aos seus interesses alquímicos malévolos, e por sadismo, satisfaziam seus egos diminutos e deturpados alimentando-se de outras aves silvestres, vivas...
Iletradas, sim, eram, não perdiam tempo com contos e poesia de versos bons; dedicavam-se unicamente às maldades, aos maldizeres e por esse motivo viviam geralmente associadas a antipatia, ao enxofre do pântano, a má vida e má sorte, desprezadas até o fim, à época, na fogueira, hoje; bastando o desprezo, e um olhar desviado. Saibam, elas ainda existem, só que nesses tempos contemporâneos sem porções e caldeirões, se mostram pseudo protetoras, ativistas, feministas e os escambaus... Umas até aparentam alguma beleza, comum, outras, só porque sem a habitual verruga no nariz se acham belas no País das Maravilhas, no entanto, horrendas de interior, ignóbeis, cerne duro, e com as mesmas almas traduzidas pela lenda; enrrugadas, obscuras, falsas, sádicas, iguais as das bruxas do passado... Difícil distingui-las de pronto, mas se atento, ao se dobrar as esquinas penumbrais, calçadão descalçado beira rio camarajipe, pelourinho, ou até mesmo deambulando disfarçadas em sites de poesia; as encontraremos lá, quais gralhas em voos furtivos, durâmens metamorforseadas de gente...
O 'spell' agora em sinistro é a tentativa da provocação, o maldizer, a mentira, as insinuações, a aproximação oca tendenciosa e encurtada para que suas línguas ferinas não errem o alvo com suas vãs e toscas palavras, envenenadas...
Tenho pena desses pobres seres nas infalíveis mãos de Oxalá!

A Morte da Poesia
by Betha M. Costa

Morreu a Poesia levando ao desespero o Poema, seu mais puro e belo representante na Terra.

De luto, os ventos destelharam céus, lançaram ao mar todas as estrelas e demais astros. Fez-se grande escuridão.

Os mares revoltados quiseram subir até as mais altas montanhas, mas tanta era a tristeza, que eles escavaram com suas águas as profundezas do planeta e lá se esconderam para que ninguém mais os apreciasse.

Como efeito dominó os vegetais retornaram ao seio da terra, os animais calaram-se e se abrigaram em tocas.

Os humanos ficaram com um imenso buraco no coração. Perdidos dos seus sentimentos, não conseguiam se expressar uns com os outros, por que as palavras perderem o alinhamento e suas vozes eram incapazes de propagar sons.

A Poesia linda e pálida estava solitária no seu esquife ornado de orquídeas roxas. O Poema em prantos - por saber ter perdido para sempre sua musa inspiradora – ajoelhou-se ao seu lado cheio de lamentos de paixão. De repente escutou bocejo longo:
- Huááááááá!...Confusa a Poesia se sentou no ataúde a perguntar o que acontecera.

Sem que ninguém dissesse palavra os mares saltaram verdes e azuis das entranhas do planeta e cuspiram de volta ao céu todos os corpos celestes.

Os campos se vestiram de verde, as flores coloriram e perfuraram seus espaços, enquanto as árvores entrelaçaram suas copas e os animais se espalharam como se estivessem no Jardim do Éden.

Os homens e mulheres soltaram vozes em canções e em tantos versos, que apenas naquele instante foi escrito uma quantidade inigualável de livros.

Assustado o Poema perguntou a sua amada:
- Ó bela, não estavas morta?

E recebeu como resposta:
- A Poesia nunca morre, pode ficar sonolenta e às vezes até dormir sono profundo por muitos dias, mas sempre voltará mais forte e inspiradora que antes!

Diante do espelho,
Olho no olho!
Via no seu cristalino.
A alma de um felino!
Uma fera ferida...
Buscava guarida,
Pois o seu olhar revelava-se;
Refletia o que sentia no âmago,
Lembrava-se da dor que sentiu
Quando partiu seu amor;
E no vago do seu pensar
Veio-lhe um grande tremor!
Como esquecer aquele dia?
Quando seu mundo era só alegria,
Quando então de repente
O sono profundo. Como entender?
O que fazer? Foi o descaso...