Poemas, frases e mensagens sobre surreal

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Pescador de Azuis - "Fisherman´s Blues"

Agarro-me
aos dias mortos que de mim se vão
dormindo sobre a túnica gratinada
das estradas rasgadas d´água
é nos recifes
que a melodia dos corais
se entrega à ópera dos búzios

Ah ! Hei de despertar
levitando no azul
e submergir no golfo das traineiras !

marinheiros e pescadores coreografam
uma frase salgada :
- Que peixe tão desajeitado !

talvez ainda não haja anzóis
para pescar sonhos ! ...

Luíz Sommerville Junior

*Publicado pela 1a vez neste site e em Távola de Estrelas em 21 Julho de 2010

Da mais alta montanha
Corre um rio de chocolate
Que uma selva de morangos banha
Num planeta semelhante a Marte!

Crescem montes de gelado
E abrem-se vales de amendoim!
Há comida por todo o lado
Neste planeta-pudim!

E esta comida toda que olha
O mais não comida haver
Pensa que nem há alguém que colha
O que tanto sabor tem p'ra oferecer!

E de fantasia e recheio
Como bife assado no forno
Pensando num peixe bem cheio
O meu sonho cozinha morno.

www.umpoema-umdia.blogspot.com

Vive dentro de mim um poeta enlouquecido pelas tragédias
Em luta com demônios, creia-me estão aí, a destruir o amor
Entre amores não vividos, sofrimentos, e sua própria tolice
Não lhe pode avaliar o cotidiano ordinário dos transeuntes
Que passam abstratos à sua vida real, feita de amor pujante
Todavia invisível aos olhos que escrevem na lousa do normal
Há dias ocos de palavras, de vozes mortas, em coro desigual
Há desejos reprimidos que me ferem tão na carne e na alma
Aceno com meus gestos inglórios de aflições mal ordenadas
Sem jamais perder a ética por um qualquer encontro fugaz
Semeio violetas, mesmo a temer não as farei colher, amiúde
Sinto ter encontrado em ti o sonho que a vida fez concreto
Que afinal vai começando a amanhecer num enredo surreal
Tua silhueta nua, a me sussurrar no ouvido tudo o que calas
Não é hora para arrependimentos tardios, nunca amei tanto
Se fosse chorar até sumir o coração, ainda teria tanto amor
Mesmo que o amanhã, entre suspiros, anuncie a tempestade
Não haverá mais enganos, sombras ou dúvidas a conjecturar
Eu te amarei por mil vidas, pois te amar recompôs o infinito

Caros (e)leitores,

Muito me apraz ter a honra de a vós, aqui do púlpito, me dirigir. Como mero servo das letras, aspiro a obter a inscrição do meu nome no passeio da fama da literatura mundial. Para isso conto com a vossa eleição, através de assíduas leituras, veementes recomendações e manifestações de louvor.
Prometo escrever lindos textos e poemas, daqueles que fazem corar o sol de tanta luz irradiar, assim como me comprometo a não causar qualquer espécie de rebuliço ou situação menos decorosa.

Com elevada subscrição,

O Poeta Morto.

Ela acordou atônita pois nunca havia
Sonhado daquela maneira.
O passado veio atormentá-la,
Mas parecia um pesadelo; seu coração
Sincero estava ofegante como antes...
Como naquele dia que teve que decidir
Pela razão, quando não houve compreensão!
Estava sonhando com uma antiga paquera...
Nada além disso: Sequer um beijo,
- Ela havia desistido antes -, ele era comprometido
Fugia aos seus princípios se relacionar
Com alguém naquela condição.
Naquela noite, sonhou com ele.
- Ele em silêncio a olhava sem dizer nada;
Demonstrava uma expressão séria, meio que.
Que ’me dera? Estou passando por esta vida
De desilusões... E não vivi um dos meus sonhos.
- Ele estava bem vestido num terno preto!
- Ela chegou perto dele pôs suas mãos com receio
Na sua gravata no intento de arrumar.
Mas ele fez pouco caso!
Em silêncio permaneceu retirando-se em seguida.
Partindo dali sem falar, sem externar um carinho;
Com um olhar vago e triste a olhava,
- Ela continuou olhando sua partida perdida...
No seu vaguear lúgubre, com um nó na garganta.
No seu pensamento: O que será? Por quê?
Àquela visita repentina, sem dizer nada!
Seria um presságio? Teria algo para revelar?
Todavia, a magoa de passada era de um outono
E / ou de uma primavera foi mais forte!
Deixando – á sem norte. E ao olhar para aquela
Realidade encheu-se de tristeza incerteza,
Sabia do sentimento dele, mas não podia...!
Deveria ter pedido perdão.
Quando pensou em o fazer, gritar! Acordou.
Quem poderia retornar para dentro de um sonho?


19/9/17
Mary Jun

Eis-me aqui sozinha no espaço infinito.
O que me rodeia não é mais do que a incrível perda da vida existente em tudo. O amor que me inunda é o maior que posso descrever e de repente tudo é nada. Talvez possa viver de frente esta angústia e felicidade conjugadas.

Conjecturo...
Tudo o mais não é nada do que imagino. Preciso do momento único, da calma serena e do instante fumegante... A entropia é tudo o que me resta. Já estou a ver o fim da linha, já vejo como isto vai acabar. Quando tudo não for mais do que a felicidade, a vida vai ser querida por aqueles que a anseiam e sentem como o plano deve ser cumprido.

O afogamento quer-se fundo e sedento... Leve e confuso... Existente e rígido.

Rasga-se de repente o que procuro.
Assim confunde-se o tempo com o vento e o sentimento com o pensamento.

(11 Setembro 1997)

Eu nos jogos e praticamente em tudo onde me meto, não tenho sorte nenhuma. Nos jogos de lotaria, nunca ganho, às cartas, só me saem duques, e no baile como na vida, ando sempre a dançar com a mais feia.
´
Eu mesmo não sou bonito. Diz-se que o amor não liga nenhuma à beleza, mas para mim a beleza é como o dinheiro, não nos faz feliz mas ajuda-nos muito e a minha esposa tinha por mim muito amor e não estou a exagerar, ela era mesmo possessiva, a prova é que ela não me considerava bonito, até dizia que eu era marreco!...
Se é verdade, não sei, o meu espelho está na minha frente e quando me volto não há espelho e nunca me apercebi que era marreco, tive que perguntar a várias pessoas se era ou não, várias para não haver ambiguidades e diziam-me sempre que não,que era normal.

Certo dia, verifiquei que precisava de óculos e o especialista lá me deu um par de óculos. Cheguei a casa e perguntei à minha ex: então, como me achas com os óculos?
Resposta imediata, Os óculos escondem o que tens de mais bonito, os teus olhos!
Fiquei sem palavra e os óculos ficaram a fazer um longo estágio na gaveta, não por causa da minha ex, mas no exterior.... era um bocadinho aborrecido, não acham?

Os anos avançam e continuam a avançar e claro venho de tal maneira feio que das duas uma, ou as pessoas evitam de me ver ou então nem me vêm, passei à invisibilidade..

Reflecti um pouco a esta situação e perguntei a mim mesmo e se eu fosse invisível?
Fui ver a bruxa que estava de serviço nesse dia e a troco de uns eurositos e com uns pozinhos de magia ela tornou-me invisível.

Então ninguém me via e aproveitei bem a boleia, por exemplo, num grupo onde estivessem três mulheres e um homem, nem queiram saber, passava a minha mão pelas bochechas traseiras de uma e o rapaz levava uma estalada ainda não estava refeito, já estava a levar outra pois que eu entretanto tinha acariciado umas reservas de leite da menina ao lado e assim por diante.
Um dia passei ao lado de uma beldade que não me via, claro está, e passei-lhe a mão pelo traseiro
e não houve reacção agressiva, bem o contrário ficou todo excitado á procura de quem lhe tinha tocado no ponto sensível e soube de seguida que não era uma menina mas um travesti.

No casino, então era uma beleza, as cartas mudavam de lugar facilmente e ninguém compreendia a situação
Tentem, tentem a invisibilidade e verão como serão felizes, principalmente quando um marido está ausente por uns dias, a menina fica feliz, pois pensa que tudo não passa de um sonho para mais se for a esposa de um homem não experiente, posso-vos garantir, é uma loucura!

A. da fonseca

Insólita e mortuária rejeição,harmonia funesta plena,
Do ocaso desfaz um dia em outono nublado d`alma,
Tua falta magoa e inflama a lembrança amarga,
Escoa o pranto e a nódoa esboroa-se no nada,vazio e raiva.

Contemplo ausência em teu silêncio e saudade
Marca o lento monólogo,a ferida aflita queixa-se,
Apenas o engano e a morte dilaceram a confiança e vida passa
Quando aquele que mais espera e batalha arrasta da derrota a mortalha.

O amor não mais que traiçoeiro enleio,
Da mentira a moldura perfeita completa-se,
Vibra o riso e freme no prazer outro segredo,
Na satisfação de quem distante ilude e machuca.

Amante cansado no reflexo de depertar
Despe a sensibilidade que arrruína e desperdiça
O vinho,falerno e existência que some na sombra perdida
Do que espera sempre o melhor daquela que admira.

A masturbação profundamente purificada
Da vã fuga precipita-se a lágrima e emudecida melancolia,
Áureo sentimento emerge,ambivalente reflexão e descrédito
Do amor infinita tristeza cala-se,perece eterno vislumbre.

Conto

O Museu dos Sonhos

Ao entrar no museu o que me chamou a atenção foi uma caixa de um metal escuro, contendo um pequeno orifício. Olhei para dentro dela, e lá havia uma Quimera. A tal criatura sentia-se enclausurada, e eu ali parado, a compartilhar seu sofrimento. Notei que o tempo não tem distancia, apenas memória. Imaginei meu corpo a transpassar a pequena lamina de vidro que nos separávamos, e um outro mundo existia lá dentro.
Sua pele transpirava o tempo do passado no ar do presente retido nas paredes. Transportei-me em pensamentos lá para dentro,e dividia a respiração com o suor e o cheiro da fera.
Ela aproximou-se de mim, e suas pupilas verticalizadas, contrastavam com a iris clara de um gato siames. Não queria estar mais ali, por que o reflexo daquele olhar pertencia a um tempo que não era o meu. Um mundo mítico de medo, fantasias e dragões alados. Meu lugar era fora daquele universo fechado, e livre de arestas, a rabiscar seres imaginários, a criar figura sobre as constelações.
A fera queria conhecer o meu ser, e de repente lá estava eu dentro daquela criatura mofada pelo tempo e devoradora de marinheiros e semideuses, onde o medo do Tempo gerou incertezas, duvidas e mentiras de formas semi- humana.
Sai lá de dentro dela como um rebento de Quimera, que ora geravam feras, ora, heróis medievais a deixar cicatrizes profundas com suas espadas numa pele coberta de escamas, e mistérios.
Ao libertar minha mente da ilusão, um novo ar entrava em meus pulmões, e pude entender que a vida continua sem que seja questionada.
Um pouco mais a minha frente, deparei-me com um corredor escuro, sem saidas laterais. Havia apenas um pequeno facho de luz, que certamente levava ao seu final. Andei até aquele ponto, e pude ver mais corredores, não tão sombrios quanto aquele . Comecei a contar os passos sem notar a distância a diminuir pouco a pouco logo ali na frente. Dali em diante as paredes começavam a mudar de tons, as cores iam ficando mais fortes, iluminadas, avisando o fim de um longo trajeto. Foi quando me deparei, com as salas dos desejos. Neste lugar podia ver, sentir e tocar as formas do desejo. Eles são de puros cristais, e o fascínio de tê-los brilhar soltos entre as mãos, e também outros encrustados sobre as rochas como pequenos diamantes, atiçavam meus instintos de poder e delirio. Cristais multifacetados transportavam os reflexos da alma para os moinhos de ventos, repletos de ilusão. Tais desejos eram feitos da própria matéria viva, dura e fria como o gelo, que emanava seu brilho abstraído das encostas das geleiras em forma de diamantes, mas enquanto isso, via-se as caravelas da janela entreaberta de frente para o mar, a carregar nuvens como velas por onde os ventos sopravam através dos oceanos. Desejei a eternidade, e o brilho se desfez das mãos, das paredes e do chão. Em poucos segundos foi da eternidade ao efêmero, e a sala antes repleta de diamantes, agora haviam inúmeras borboletas monarcas voando ao meu redor, roçando suas asas frágeis sobre minha pele, e a sugar os desejos em flor, em plena primavera.
Dai, a sala escureceu, as borboletas partiram, e a flor agora é um fruto vermelho de forma esférica sobre uma mesa de Cezzane.
Repentinamente passei para outro cenário, numa sala repleta de arquivos, onde as pilhas de documentos eram alta demais, dava até vertigem só em pensar em subir até a última gaveta onde se encontrava o livro da minha vida. Tomei uma escada-elevador onde me levava ao ultimo patamar. A sensação era de estar numa estrada vertical indo em direção a montanha , de ar rarefeito. Senti o vento ao tocar as finas folhas das eternas sequoias.
De uma hora para outra a escada-elevador parou, e bem a minha frente estava o livro da minha vida, mas tive medo de abrir por que todo livro tem uma ultima página e fim. Simplesmente não tive receio de ler o que havia dentro dele. Se fui covarde, ou se fui prudente, na verdade não sei. Tive medo de saber sobre minha morte, e para onde vão todas as ilusões
No museu dos sonhos entrei num barco, naveguei em direção ao passado.
O brilho daquelas águas, carregava os viço do olhar e o gosto do sal. Do azul do mar profundo os sentimentos mergulhados eram arrastados através das redes dos pescadores, e furtivamente apanhados por um pelicano. A luz que iluminava minh’alma me levou ate as dunas sagradas do colo duma mulher, e ali adormeci.
Ao nascer do dia, acordei na sala das orações, onde a luz do sol seduzia de uma forma fria, os vitrais, a deixar a escapar, os desejos mortais sobre a nave da catedral.
Todo prazer é belo e cheio de pecado, mas numa oração peço que deem olhos para a alma e asas para o corpo, e que possam voar bem lá no alto acima das torres góticas.
Pedi ao vento para ouvir o barulho gelado das águas descendo as cachoeiras indo em direção aos jardins das gárgulas. Implorei ao Tempo, que deixasse a alma viver sem seu corpo. Pedi também, que a vida continue a navegar com a alma leve, para que o vento a erga além das torres dos castelos medievais, além dos penhascos da Irlanda, ou do voou das aves exóticas do novo mundo.
Ah, sim! Haviam também pessoas no museu dos sonhos, mas das poucas que pude observar, tratava-se duma mulher em especial, feita de números fracionados, que ao andar projetava linhas, ângulos e curvas repletas de equações e formulas, de uma silhueta de mediadas áureas, a compor um universo perfeito, porém estava triste porque antes de fatiar a maçã, esta já lhe mostrara todas as probabilidades e respostas de como descascá-la, antes da mordida, e o que ela mais queria era uma equação para obter o imprevisível, algo que a surpreendesse. Olhou para mim, e sem dizer nada, sorriu e partiu. Por onde a mulher caminhava, o rastro deixado pelas paralelas de suas pegadas atravessavam os limites das dimensões indo em direção ao mundo das esferas.
Continuei meu caminho, sem olhar para traz, mas não pude evitar o temor que havia na minha frente: a sala da origem do ser humano. Deparei-me com o primeiro homem que pisou na terra com seus pés descalços, senti seu estranho contato com a mãe natureza, e a curiosidade do seu olhar, de fome de tecnologia que ainda crua iria acender a primeira faísca, pra depois inventar a primeira chaminé.
Essa seria a evolução de minha especie, que me acumularia de livros, pra depois queimar todos em praça pública. Vi que o homem seria o maior inimigo da evolução da sua próprio espécie, e a perfeita forma da maçã iria contradizer as leis de Newton, através da mentira; nasceria assim, as palavras na boca dos políticos. Muitas vezes duvidei de que tal evolução existiria. Bastaria colocar este homem nu diante do nada, para observar se algo seria criado através do nada. Será que os desejos criaram a maçã?
Desde que aja luz, tudo se ilumina, mas é da escuridão que se alimentam os mistérios, as formas imaginárias, os temores, as incertezas... A luz apenas revela os desejos em forma de matéria, e surge da penumbra a fusão do fio da razão com o manto da emoção, pertencente ao universo do devaneio humano.
O que mais poderia surgir a minha frente naquele museu insólito?
Seria o homem, o próprio criador do homem? Tal resposta virá do futuro, em forma de uma ciranda de roda, em que não há primeiro e nem último ao formar um circulo, e o que vi no passado foi apenas uma roda que se abriu para o mundo das caravelas, onde os protagonistas seriam as ilusões levadas ao vento para unir os continentes, e o velho se encontraria com o novo, e a vida nada mais é doque uma viagem num barco solitário.
Estava bem ali a resposta para a mulher vestida pela ciência que desejava conhecer o imprevisível, mas é uma pena que ela se foi, caso contrário saberia que a resposta ao seu questionamento, deveria romper o círculo da razão e partir para uma jornada errante cheia de acasos e desventuras. Descobriria que ao longo da vida, a reta pode ser o caminho mais curto, mas com certeza não o mais interessante, e nem ao menos, o mais apaixonante.
Mais adiante entrei numa sala repleta de livros, e onde havia uma imensa placa na parede com os dizeres: Proibido ler.
Apenas olhá-los nas prateleiras, não iria me satisfazer em nada. Sem pensar muito peguei um em minhas mãos,e comecei a ler, sem a preocupação com a escolha, ou com a placa de advertência. Todos possuíam capas negras. Comecei a folhear páginas, e páginas em branco, quando de repente apareceu um título: “O Jardim do Éden”, e logo abaixo em letras miúdas estava escrito: “O homem jamais foi expulso do paraíso, porque nunca esteve lá”. Fique surpreso diante de tal revelação, mas antes de tornar a próxima pagina, pensei, na razão pela qual alguém escreveria tal frase, contradizendo o que nos foi passado sobre a história da criação. Estava um tanto apreensivo, serrei os lábios e virei a página seguinte, onde encontrei a explicação para tal afirmação: Esse episódio é uma referência ao futuro, e por enquanto nenhum homem conquistou o paraíso, e na verdade não será o primeiro, mas sim o último de sua especie a conquistar o jardim do Éden
Logo pensei então que a história do mundo deveria começar com o inferno de Dante, onde todos se debruçam sobre os outros para sair daquele mundo escaldante, mas o que acabam fazendo é se debaterem, e se afundarem cada vez mais, como em areias movediças.
Assim fica mais fácil afirmar que, o que aprendemos está mais voltado a nos aprisionar, do que nos libertar. O elo que torna forte e seguro, se faz ao mesmo tempo prisioneiro de um mundo estereotipado.
Aquela altura, estava a um passo de penetrar na sala das profecias, erguidas por enormes colunas douradas do templo de Dário, que sustentavam um céu repleto de estrelas, criando um cenário bordado sobre uma cortina de fundo plana por onde navegam toda a luz das estrelas na distância ilusória da tridimensionalidade nas mentes humanas.
As profecias, eram formadas por pálidas senhoras da noite que vestiam-se com túnicas pretas, e saiam por de trás das colunas carregando em suas mãos o ouro de Finisterrae. Estes eram derretidos dentro dum caldeirão incandescente por onde a porção mágica girava, borbulhava e ardia. O vórtice separava o caldo do fundo, e formava-se toda luz e a matéria primordial A profecia se revelava através da fusão do ouro com a escuridão. Vozes surgiam de todos os lugares, oriundas da consciência dos mundos subterrâneos. O caldo que ali se formava, era entornado em cadinhos, e enterrados por diversas partes do mundo, desde o Alasca até Madagascar. Dali sairia uma voz, revelando o destino aos humanos, avisando-os que as decisões já foram tomadas tanto no passado como no futuro. Nada irá ser alterado. Seria uma afronta contra as senhoras de túnicas negras, se aquilo que elas tanto guardavam fossem entregues ao acaso, a um simples e tolo capricho dum mortal.
Em cada frasco, a transparente lamina que dividia os meios, mostravam ao homen, de que sua magnitude jamais irá se redimir, aos caprichos humanos. Tentarão intervir, assim como o fez sobre o ar, terra e mar, e por onde passar desapercebido de sua pequinês diante da infinita grandeza do cosmos.
Com certeza a humanidade deixará suas marcas, nos registros do Tempo, mas sua maior obra virá não por suas construções gigantescas, de que tanto se orgulha. Irão construir naves, para mostrar seus feitos aqui na Terra, admiradas da Lua e até de outros planetas. Sua vaidade não terá limites, mas sua marca maior virá dos dramas tatuados em sua alma. Saudades deixadas na memória das paredes dos castelos medievais, seus sonhos, suas paixões e desejos. Sua alma estará para sempre sendo contada pelas memórias do Tempo.
 
Airton Parra Sobreira

Conto e imagem de autoria de Airton P. Sobreira

Vê,o que resta além do amanhecer despedaçado ?
Nenhuma esperança renderá sua virtude,
Toda letargia esbatida no corpo que desiste
some consumida na noite isolada.

A verdade apenas oculta com mortalha diáfana
a sombra que resiste no espírito partido,
A luz dos olhos sem vida é o espelho sangrando o pensamento
tecido com lágrimas no funéreo alvor do pranto.

Tudo que um anelo sagrado poderia ter alcançado
desparece quando a plangente canção do luto ecoa,
E até que o amor deambule por novas paisagens em outros campos
Permanecerei decompondo a existência sorvendo o pus de nossas memórias.