Poemas, frases e mensagens sobre Portugal

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Maio De Olhos Vendados

em todas as madrugadas, companheiros,
há um sol que morre estampado numa nota
sem valor
e para que a luz volte a definir o dia
do que não mais regressará
é necessário que o medo,
também possa vender-se
por uma qualquer moeda
desvalorizada
e a coragem,ou a loucura de combater sem pensar,
se aposse de todos os valores
velhos ou novos
carregados de rugas que sejam o festim dos anos
carregados de recém nascidos que sejam o alvorecer
duma nova casa ....
delírio-sinónimo das estrelas que eu não sei pintar
em todos os crespúsculos
há uma lua sem fundamento
que voa sem rede que a possa amparar
que já devia ter morrido...
em verdade, companheiros,
como pode a lua surgir no céu
quando o sol de vendido
é apenas uma cega recordação?...

Luíz Sommerville Junior, 240320130601

Imagem do filme 1984

Um emigrante é um português de segunda
Cavaleiro andante que traz no peito Portugal
Pelo estrangeiro para ganhar a vida, vagabunda
E as lágrimas correm quando chega o Natal.

Traz com ele um velho fado e uma guitarra,
Um garrafão o presunto e o choriço do país
Aquece-se com as brasas da sardinha assada
E canta um fado, pois que o fado é a sua raíz.

Deixa a familia, mulher, filhos, e os amigos
Deixa a aldeia ou a vila que um dia o viu nascer
Deixa o mar deixa a praia e deixa o trigo
Do seu Alentejo onde ele queria um dia morrer

É um emigrante português que não é jamais ouvido
Mas que no seu peito alimenta do seu País a saudade.
Não esquece Portugal, mas por ele é esquecido
Pois que de lá não vem nem um pouco de amizade

A. da fonseca

O Homem quer e esta terra reproduz
A semente que dentro de nós jaz
Uma luz que deste átrio conduz
O destino convulso que se aprás

Santa condenação que nos faz jus
Crepúsculo nascente tão fugaz
E as novas crias com negro capuz
Vivem a vida em câmaras de gás

Sonho e vida cavalgam riem unas
E despenham-se sobre baças dunas
O sonho e o vinho da terra rachada

Convento em sentimentos renegados
Embriões congelados e farpados
A bondade do mundo está manchada

13 de março de 2014
António Botelho

No abraço de poemas
Dueto em amor/amigo se fez...
A palavra acariciou o verbo.

O verbo excitado penetrou os sentimentos
Os sentimentos em fascinação...
Deles cintilaram versos.

Versos que provocaram arrepios da tez
Tremuras sentidas das rimas, à perfeição
Em unidade rítmica da mágica poesia...

Palavras em versos permitem-se
Em indireta sutileza...
A volúpia dos sentidos.

Lufague.

Como se pode começar
Aquilo que já acabou
Como se pode acabar
Aquilo que não começou
Triste fado o fado nosso
O fado de um povo triste
Que nem a rezar pai-nosso
Evita este alegre despiste
O de ser ex-povo poeta
Porque virou nobre pateta

Ó meu querido Portugal
Que me dás o dia inteiro
A possibilidade de funeral
E todos os dias de nevoeiro
De afonsos sem qualquer dom
Sem segundos nem penúltimos
Porque agora sobes o tom
De sermos os primeiros dos últimos
Como cantar então a tua glória
Se só na derrota cantas vitória

Deste destino não me livro
De tanto bruxedo e feitiçaria
Narro-te em trovas de um livro
Porque é negra a tua magia
Desfeito dos teus feitos heróicos
Que te dilataram a fé e o império
Agora um punhado de paranóicos
Armados em heróis a sério
Cambada de panascos importantes
Que além do mais são praticantes

Já não acredito em querer
Que um dia vá acreditar
Na fé desse grande crer
Que me possas salvar
E me faças outra vez de novo
Filho de gente que sente
Gente de gente, gente do povo
Do povo de nação valente
E agora vai pior que mal
Numa estupidez imortal

Onde raio estão nossos irmãos
Para onde fugiram nossos amores
A quem dar as nossas mãos
Num país de desertores
Viraram-se todos ao contrário
Fugindo apressados à realidade
Montados neste triste cenário
Sem esperança na saudade
E do amigo ficou o esboço
Do inimigo a apertar o pescoço

Ó Portugal da mensagem
Já sem rosto de Pessoa
De Camões sem linhagem
Sem Porto e sem Lisboa
Virou fantasma o Viriato
Sebastião um morto-vivo
O teu povo no estrelato
Tua pátria um nado-vivo
E já nem o velho do restelo
Te idolatra como camelo

Foste castelos de tantas quinas
De reis e governantes além-mar
E agora hipotecas as salinas
Porque te esquivas ao teu mar
Foste o senhor de tanta guerra
Em busca do além-mundo
E agora enterras a tua terra
Enterrando o machado bem fundo
Que será de ti ó Portugal
Que só de besta se faz bestial

Reina e impera a estupidez
Governa a avidez e a ganância
E de olhos fechados tu não vês
Que a tua prol é ignorância
Que a votar não vota bem
Que a não votar vota mal
Porque o voto vota alguém
Que não te vota Portugal
São votos brancos, votos de chulos
São tudo votos, votos nulos

Canto-te assim o fim do império
Numa poesia de raiva e dor
Que te prova muito a sério
O tanto de tão pouco amor
E que te vê a desmaiar
Em queda tornada coma
Num hospício a tratar
E à venda na vandôma
A Europa desfigura-te o rosto
E o teu vinho sabe a mosto

Ó Portugal moribundo
A afogar-se à beira-mar
Destes mundos ao mundo
Sem o mundo nada te dar
Vais agora de vento em popa
Rumo à morte com certeza
Das migalhas fazes a sopa
Restos cozidos-à-portuguesa
Eis Portugal ao inverso
Lagutrop do meu verso



JSL

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"Não me Digam que Não Falei" do 25 de Abril

foi ainda ontem
nesse ontem que já não existe
que um passado vago esmaeceu até ao nada
esvaziando em diluição simultânea
todos os sonhos que quase foram realidade...
o sangue arterial..., dela !,
em vermelho e verde ... escorria
como um manto gritante
onde a flor de laranjeira se agitava
em busca da vida que, tristemente, lhe escapava ...
e ... ainda... assim ...
o monumento onde ecoava a insana risada
via-a sentada , perfumada de laranjas ,
com um cravo vermelho na lapela da alma
agora, também ela, ó ironia!,censurada !
e que queixa jovem a poetisa reclamava ?
"um espelho e um canivete" ?
mátria podia ser o nome daquela revolução
em tempo de - acabaram-se os panfletos !
mas quem conhecia melhor do que ela
o poder da palavra portuguesa ?
quem sabia melhor do que ela
espelhar toda a geografia literária
desta terra lusa ?
ai ! ...
foi ... ainda ... ontem
que a morte transbordou e vazou
para o dia de hoje
seja lá como for
ó terra leva para qualquer flor
o perfume dos corações despedaçados

(enquanto o tempo espera pela grandiosa
colecção de emoções que se revoltarão ...)

Luíz Sommerville Junior, 26042014,21:56

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Confesso, não sou a pessoa certa para escrever o que quer que seja sobre a Casa dos Segredos. Não estou por dentro, e, por fora, o que sei, apanho em rabos de conversas no local de trabalho ou em leituras de reconhecimento, quando sobrevoo as revistas mais que revistas que por lá sobram, em frustração de inglória missão cumprida. Mas, mesmo assim, entre o desdém e a curiosidade, lá me perco, por vezes, em considerações de ocasião…

E o que eu acho, se me permitem a opinião construída sobre tão periclitantes alicerces, é que aquilo é, pura e simplesmente, a metáfora da Vida – definindo como Vida isso mesmo, o curto estágio que cada um de nós merece cá neste planeta de água e terra, voo breve ao vivo e a cores, antes de sermos condenados às profundezas do Céu.

Todos nós – admitemos, vá lá…! – cremos num ser superior que nos rege, seja na forma de um Deus de barbas doce e olhos compridos (ou de barbas compridas e olhos doces, tanto faz…), ou ainda num deus particular, que vive pequenino e incógnito dentro de nós. Tão pequenino e incógnito que só o vemos quando descemos a níveis de rés-de-dor, nunca quando nos sentimos na penthouse do nosso ego…

Dizia eu de que… todos nós fomos mais ou menos criados à volta da imagem de um Deus, pronto. Então… passem aqui para a minha perspectiva:

A toda poderosa e omnipotente produção da tal Casa dos Segredos é o deus desta minha mirabolante parábola;

– chamar-lhe-ei DIVINA ENCENADORA, representada pela VOZ.

Por outro lado, todos nós acreditamos no Diabo, mais que não seja na sua prima Tentação, aquele espiritozinho maroto que costuma assentar arraiais ao pé do nosso ouvido e nos espicaça os miolos com o seu tridente afiado… - e este papel atribuo-o à apresentadora levada da breca (e de talento, diga-se por justiça)…

- chamar-lhe-ei BIG TEASER.

A Casa, propriamente dita, será a VIDA.

O mundo cá fora… será a vida depois da Vida, claro (para não dizerem que eu falei em MORTE).


E pronto!, está completa a metáfora, e vejam lá se não é parabólica… Acompanhem-me o fio da meada, please…

A Divina Encenadora escolheu os participantes e moldou-os à imagem e semelhança de deuses e deusas. Já inoculadas com o pecado original (e duplicado, e triplicado…), claro, que dava muito trabalho ter de passar pela parte da serpente, da maçã e desse enredo todo.

Depois meteu-os a todos num falso Paraíso e deu-lhes por missão enganarem-se uns aos outros… (continuam comigo…?)

Aí os eleitos, deixam-se deslumbrar pela fictícia grandiosidade de Ser (ou parecer, enfim…), e, ainda que com a certeza de, mais tarde ou mais cedo, serem expulsos do paraíso, vivem a experiência como se houvesse amanhã. E principalmente como se não houvesse vida depois da Vida.

Quem está por dentro daquelas quatro paredes (ou destas cinco dimensões, estão a ver…?) perde completamente a noção da sua (in)significância no incognoscível palco do Universo. Quem está por dentro, pensa que NÂO HÁ VIDA CÁ FORA – a realidade temporal e emocional é tão intensa e distorcida, que ultrapassa as raízes mais altas da Grande Verdade e se perde além da consciência… E ainda bem, direi eu. Que piada teria se estivessem(os) limitados pela certeza, pela fatalidade do fim (sempre inglório, porque fugaz é a memória)…?

Mas, entretanto, para animar a Vida… temos a BIG TEASER! E é um verdadeiro acirrar de intrigas, emoções, paixões, alegrias, picardias, fantasias, alquimias, especiarias… que nos movem o interesse e lhes apimentam os dias! Ela, maestrina imparável e incomparável, mexe e remexe os cordelinhos, controla as virtudes (ou descontrola), estimula os pecados, disseca as almas, expõe fraquezas, empola riquezas… distrai, enfim, da incerteza da vida depois da Vida e da certeza que, lá fora, além do espaço e do tempo que os limita, há uma Divina Encenadora que os governa e os julga.

Ah!... esqueci-me dos santos. Aqueles que, à custa das suas próprias esmolas, vão intercedendo pelos pobres mortais. Ou lhes vão iludindo a fé…

Pois. É isso mesmo – a Vida é uma Secret Story…

Esta crónica escrevi-a no ano passado, mas serve para este ano, parábolas são intemporais...

A infernalidade à coca do mundo,
À espera dos desejos das pessoas.
De mão beijada, mesmo lá no fundo,
Todos se entregam a este mal em proas!

Deixas o rancor mais e mais fecundo
Entre a podridão que entre a gente ecoas,
Ó gentes dessa mágoa, do submundo,
Das artes negras que dás em coroas.

Sucumbem ao mal em prole do bem,
Falsas comarcas em Jerusalém.
Sem mais diálise ou mais sentimento.

Estes miúdos querem ser graúdos
E esses graúdos querem ser miúdos,
O natural das coisas é cinzento!

19 de dezembro de 2014
António Botelho

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Sinais Do Implacável

Já não há pano que agasalhe
a larga nudez
daqueles que se vestem
com a água da chuva
com a luz cega do sol
são seres transparentes
invisíveis
aninham-se em buracos
quando a cidade adormece
e desaparecem ao nascer do dia
já não esperam nada
e nada os espera
há algo de terrivelmente alucinante
na malvadez requintada
deste novo , sofisticado e inqualificável
retorno a Auschwitz

Luíz Sommerville Junior , 100720132113

Perdoem se é pouca a poesia e demasiado o incómodo .

Cais sobre mim em puro pensamento
E esta revolta alastra-se por ti
P´la tua indiferença e fingimento
A escapatória que crias-te aí

No teu mundo de amigos pouco atento
Ao coração tristezas que em ti vi
O sumo dos despojos sem alento
Agora sei que de ti me perdi

Esta terra que quebra o sofrimento
Harmonia com restos de ti vivo
A sombra e a luz com mais florescimento

Lágrimas descem o Dão tão aflito
Entre rocha e terreno de cultivo
Para no mar morarem sem conflito

29 de dezembro de 2014
António Botelho