Os melhores poemas de 2013

por vezes imagino o quão inútil é o meu conhecimento e meu desejo de conhecimento, e o conhecimento dos outros e o desejo de conhecimento dos outros. e imagino que não há nada entre a vida e a morte além disso mesmo, vida e morte, morte e vida, todos os dias e em todas as eras o mundo se resume nessas três palavras, vida e morte, e que me tornam quem sou até que eu parta e reste de mim apenas o que se souber de mim. não o que penso, mas o que pensam que penso, não o que sou, mas o que pensam que sou. e o que sou, de fato, além do que pensam que sou?

mas depois de idos os pensamentos sobre mim, não restará nada além de um corpo se putrefazendo, um bando de ossos baldios num saco de lona junto com outros ossos baldios, que muito provavelmente pertenceram a ditos parentes meus que serão esquecidos antes de mim, ou assim espero.

e pensar que tudo o que eu quis dizer ao começar a escrever era que você estava linda naquela tarde em que passeamos de mãos dadas rumo ao nada mais que passear de mãos dadas. e pensar que eu tinha tanto medo que o tempo chegasse, e agora só peço que passe, mesmo que eu morra antes de ver o sol nascer em seus olhos, e ver morrer a última flor da noite todas as noites quando você dorme e põe em mim todos os meus medos de anos atrás.

e pensar que poderia resumir tudo isto num poema insípido e completamente equivocado daqui a uma semana, mas que sempre traria nas vírgulas uma marca em cera abrasoando o quanto te amo, e a saudade que tenho do dia em que passeamos de mãos dadas e você acaba de dormir com a cabeça em meu colo, sabendo que mais tarde te levarei nos braços com todo o cuidado para que você não acorde num presente em que outro te segura nos braços e que o meu maior medo é que este não saiba te manter segura. mas isso já passou. o resto são passarinhos.

dos olhos me despeço
só por alguns instantes
- partículas do tempo
em que se alinha o fio
da consciência

dou as costas
para os olhos estranhos
(são meus!)
pérfuros-cortantes
que as vezes
fazem-se lâminas de sol
para recortar iluminado
o que me agrada na intenção
de se postarem junto aos troféus
que me alçam

mas tantas vezes
fazem-se lâminas geladas
ardilosas e amoladas
(estes olhos)
despedaçando o que odeio,
o que dá náusea
e desespero

só por agora,
desmato cega
o útero da selva,
para limpar um naco e acampar
em nada que possa me acolher.

Quando penso naquela noite

Tenho doces pensamentos de nós dois

Sinto me de volta naquela estrada,

que me leva ao teu ninho,

para cessar toda saudade que eu trouxe no caminho

Remonto te em meus sonhos mas...

Abordo te em nova ilusão

Amo te nas minhas memórias e recaídas do meu

coração!

busco aquela qualidade indefinida
que se encontra nas melhores aquarelas
onde arde a luz solar e te convidas
a viagem matinal por barco a vela

e transporta além do espaço onde se abriga
solo fértil para manchas e procelas
em torrentes derramando-se aguerridas
à mão firme que pincela sobre a tela

não está no enquadramento ou nas cores
nem tampouco em seu traçado ou naquela
paisagem sempre em mente aonde fores

é a cria dos teus óleos em m'ia pena
a tornar uma moldura uma janela
onde enfim tu me encontras e me acenas

11 sílabas, tônicas 3-7-11, primos :)

Os olhos de Karinna

Os rubis seriam os mais caros
Se fossem da cor dos teus vitrais,
E as esmeraldas teriam valor infinito.
Assim seria com todas as pedras,
Se ganhassem o contorno de tuas pétalas azuis.

Ah!... mas o céu imita tuas persianas abertas,
Protegidas por teus cílios, tua face,
Tuas lágrimas e teus risos,
Cristais reverberando esta humilíssima poesia.

Fossem meus poemas
Da cor dos teus olhos,
Iriam dizer que sou verdadeiramente poeta,
O maior e o mais belo dos poetas.

E talvez me fosse feliz a vida,
E fosse essa gravidez azulada,
E eu creditaria.

Milton Filho/28.09.13

Na escrita, os sonhos ficam mais próximos dos olhos,
abreviando a inglória sorte de estar só …

Por isso te escrevo cartas,
onde falo dos dias corriqueiros,
dos anoiteceres aluados de prata cinza,
das manhas lotadas de sol em franja …

Escrevo te da gentileza dos afectos,
dos projectos por realizar …

Da infância,
das viagens,
dos retratos em tinta fresca,
que borram na saudade
os silêncios…

Esvevo te simplesmente palavras que não chegaram a soar …

Até gostaria de as enviar pelo correio , mas sem código postal, se perderiam pelo caminho ...


Resta me esperar pelo nascer da morte …
Até lá, vou escrevendo com o coração ao coração,
esse lugar que nunca deixaste de habitar …

Aos poetas


Entre o que digo e o que você entende,
Há um istmo sobre esse abismo,
Um poema sombrio que nos separa.

Os teus olhos param no meio dessa ponte
E travam.
Olhos não pensam e não têm pernas,
Mas o cérebro, sim, tem asas... tensas!

Os covardes tremem diante
Da lancinante travessia,
Que não é longa, disso posso dizer.
O problema é ter que mirar o fundo
E descobrir que o fundo não tem fundo.

E ficamos assim, maltrapilhos,
Ouvindo ecos dos próprios dizeres,
Aprendendo em nós mesmos,
Nesse belo teatro de fala de(s)corada.

E para manter as máscaras (ou derrubá-las),
E para manter a esperança
Nessa comunicação insólita,
Construímos poesias, arremedos,
E viramos poetas de um mundo em chamas.

E alguns até se compreendem (ou pensam),
Raros porém,
Em momentos fugidios,
Como a um terno beijo roubado.

É assim que enviesamos as palavras,
Até virar no seu avesso, sua legítima expressão.
E a qualquer preço, estrídulos,
Arfamos no desejo de sermos compreendidos,
De sermos aceitos,
Mesmo dizendo, em lágrimas, do seu contrário.


Milton Filho/17.07.13

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Habitas-me
com as malas, as viagens, esses livros rasgados,
apocalipses teus, nossos, revelações em nevoeiros
que teimam em ficar,
como se só o tocar não fosse além de um nenhures uma vez imaginado,

única vez.

E, desarrumas-me,

não saberei escrever da coragem, da solidão,
das noites que se perdem, das que se bastam
quais andorinhas em voos rasantes,
tantas as palavras escondidas procurando significados ou imagens refletidas,

silêncios acompanhados.

E, toca-me a alvorada esquecida,

desassombra-me colando os pedaços,
estilhaços espalhados pelo chão de madeira,
um dia em árvore, um dia em barco
vogando conforme a direção dos ventos de norte em procelas sem fim.

E, desço,

pelas margens do mar , os mesmos lugares
que se repetem, as mesmas noites que ficam
paradas ansiosas, expectantes,

querendo que a luz não se extinga mesmo sabendo-me aprisionado.

Habitas-me,
e, desarrumas-me,

por uma última vez, única, revelo-me.

(Ricardo Pocinho)

Nada mudou nesta minha procura
Buscando por tudo fugir da solidão
Naveguei no mar de minha loucura
Tentando aquietar meu pobre coração.

Perco-me entre o tempo e o vento
Afogo-me neste mar silencioso sem fim
Triste pranto que molha meus sentimentos
A ausência de ti me faz ausente de mim.

Destas buscas sinto-me perdida
Em um labirinto de ondas de decepção
Nada resta além de minha partida
Ir pra longe desta angustiante escuridão.

No More Rhyme - Debbie Gibson

amassou as palavras na garganta
com pequenos silencios.
dissipou a ira com blush
(ira. o pecado que voce não ouve falar muito)
cortou. suturou e fechou os 'nadas'
com dois lances de perfume
inundou a alma.
inverteu a luz da sua foto
(para não ofuscar o amor)
abandonou as paredes do quarto
(era o próprio inferno na terra)
sorriu como uma ladra
cheia de sumiços...
deixou o eco, os gestos
para te juntar em consolo.
intimou a lua no céu
(...) a noite fechou os olhos de mansinho

fé e tequila
vamos ver de que lado Deus está...

Vania Lopez