Aflora-me sentido rudo e estranho,
diante das previsões que me confundem.
São eras sobrepostas, pesadelos,
vozes de aço forjadas sob raios.
Impulsos primitivos me estimulam;
assumo as rebeldias que me atiçam.
Sacudirei, em pouco, pós primevos,
no processo fatal da sucessão.
Queima o pavio efêmero do tempo,
enquanto me confesso aos meus botões,
sob as espadas ágeis da consciência.
Nada mais a fazer, eis a sentença
que morde os calcanhares de meus passos,
determinando o termo da jornada.
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