Meus passos já não são os mesmo. Nem não sãos são.
Pela mente me cansa de tanta rapidez. Feito louco tento ordenar o mundo na palma da mão. Que correm ao anoitecer e dos sonhos tem pesadelos.
Trilha a beira mar,fumaça na poeira destes passos. Passando passarelas, pôços, posilgas, protituras pelos pêlos pelados. Não entendo bem ao certo semtimentalismo now.
Meus olhos atravessam destinos e nunca consegui decifralos. Atavessa corações e nunca reparei que podiam me amar.
Do que sou feito, afiado como o machado da louca escuridão. Feito flor do mais puro espinho e da carne o mais sagaz desejo alheio.
Do que sou feito? Vem e me vira ao avesso e talvesz possa encontrar algo mais que eu já não consiga parar com meus própios passos.
Marcos Lima
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