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Poeta não sou.
Escrevo o que me vai na alma.
Escrevo o que me vai nas veias.
Não componho música...
Não pinto quadros...
Simplesmente expresso-me...
Se te toco...
É porque a minha expressão é demasiadamente dramática...
E do erotismo do dramatismo...
Faço-te suspirar...
Por que o não Poeta...
Seja um Poeta dos teus lençóis...
E deste Poeta
Que não é Poeta...
Nascem parcos versos...
Em busca das tuas leituras...
Em busca dos teu sorriso...
Não sou Poeta...
O meu perfume é só um complemento da minha alma...
Não têm rimas de Poemas estas linhas...
Não têm melodias nas suas guelras...
Só seguem as silabas tónicas dos sentimentos...
Só compõem ao compasso do meu coração...
E conforme o fumo do meu charuto se esfuma no quarto...
As frases perdidas que aqui lanço...
Parecem valsar à minha frente...
Para do não Poeta fazer um não Poema...
Que fará-te corar ao ler...
Porque te fará suspirar por um verso que não é verso...
E de uma mão que não compõe a tocar nos teus seios...
E de uma boca que não canta a beijar-te o corpo...
E deste não Poeta...
Que nem asas realmente tem...
Pedes que salte...
Mesmo sabendo que se despenhará...
Porque ele não voa...
Só sente...
Porque ele não sente...
só se deslumbra a si mesmo...
Enquanto a lua percorre o seu quarto de vidro...
E os magos versos que aqui são cozinhados...
De não versos são compostos...
Para simplesmente te fazerem...
Sonhar.
Alexander the Poet
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