Voz, uma voz sussurante
sobre um tempo remoto
e esquecido de dor.
Outro mundo e outra hora,
outra música, outro voto
desenganado de amor.
Oh! a região do ouvido
grande país da morte,
o país de outro som,
e o canto como trazido,
pelo ar, que calado, inerte,
com o temor de outra canção.
Parte da alma já morta,
frio de tumba escura,
e a voz, sempre a voz.
Mudo o espaço, deserta
por todas partes a altura,
e o ar, longe, veloz.
Parte da alma radiosa
torrente que é só um fio
perfume de ar e de flor.
E o silêncio que se faz
sôpro extinto nos séculos
morrer ouvindo o doce canto.
Por essa voz sussurante
fico mudo, calado
Ao presentir que algo ficou
A pairar sobre a imensidão,
suspiro pelo o esquecido,
Pois proximo está o adeus.
Rui Garcia
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