Já tinha escrito sobre as cidades do interior,
Estava escuro,
Os olhos doiam a ponto de o sangue borbulhar,....
Mas era um nome como o meu,
Vulgar,
Desequilibrado,
Mas o único da minha família que ali permanecia,....
Além de mim um estroina sem nome,
O avolumar de memórias dos que partiram,
E o desejo da minha parte de ser importante,
Representar algo,
Fazer valer a dor num pedaço de terra miscigenado,
E cheio,
Eu diria repleto
de dores no coração
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