O homem feito em palavras
É cada ser pulsante
Que caminha sobre tudo o que é vivo.
Não é carne, é verbo.
Não respira — declama.
Carrega no peito um dicionário de sonhos,
E nas mãos,
O silêncio que só a poesia sabe ouvir.
Porque o verbo nasceu antes do passo,
E o nome veio antes da face.
O homem, este poema em carne,
Vive entre o que sente e o que diz,
Entre o som e o sentido.
O homem feito em palavras
Não é apenas o que diz,
Mas o que tenta dizer e nunca alcança.
É construção infinita —
Um eco do que sente,
Um reflexo imperfeito do ser.
Cada ser pulsante
Que caminha sobre tudo o que é vivo
Carrega dentro de si uma biblioteca invisível.
Línguas não ditas,
Sentidos que escorrem entre os dedos da razão.
O humano é um texto em constante reescrita,
Feito de dúvidas, metáforas e silêncios.
Viver é interpretar-se.
Ser é traduzir o indizível.
E enquanto caminha,
O homem busca uma palavra que o defina —
Mas ela nunca vem completa.
Talvez porque a verdade do ser
Não caiba em vocábulos,
Mas no intervalo entre eles.
Há uma essência que antecede a matéria: o verbo.
O homem não nasce apenas do barro ou do sangue,
Mas da palavra que o nomeia.
Antes mesmo de saber quem é,
Ele já foi dito por outro
E, ao ser dito, foi moldado.
O ser humano é um texto em constante revisão.
Não é estático, nem plenamente compreendido.
Cada indivíduo caminha como um manuscrito aberto,
Com margens riscadas de desejos,
Erros, e verdades provisórias.
A linguagem não o limita — o revela em fragmentos.
O que escapa à linguagem, porém,
É o que mais o define.
Toda tentativa de se dizer
É também um gesto de criação.
Falar de si é nascer de novo,
E cada palavra usada para explicar o que se é
É também uma tentativa de escapar do que se foi.
Caminhar sobre tudo o que é vivo
É, portanto, um ato de tradução.
O mundo é um texto sem pontuação final,
E o homem, esse ser pulsante,
É leitor e autor ao mesmo tempo.
Interpreta a si mesmo no reflexo do outro,
E, na escuta silenciosa da vida,
Reconhece que existe mais no não dito
Do que no que ousa ser pronunciado.
Talvez, no fim, o que somos
Não caiba na lógica ou na gramática,
Mas apenas no mistério poético de estar vivo:
Um poema inacabado,
Escrito a cada passo
Sobre a superfície do ser.
Poema: Odair José, Poeta Cacerense
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