Vejo todas as cores,
Moldes,
Luzes,
Mas nada parece fazer sentido.
O artista procura,
Embora cansado,
Por uma resposta direta
Nesse mundo
Meio frígido,
Meio falso,
Meio oco e repleto...
De feridas mal curadas.
O artista lamenta
Ter tintas,
Pincéis,
Sprays,
Mas não conseguir dominar em precisão
A tela do mundo
Pois falta-lhe a inspiração,
O conteúdo.
Ai... onde está a minha musa,
Fruto da minha criatividade?
Minha verdadeira aquarela
Fruto de todos os rabiscos
E traços perfeitos, feitos
E transformados em arte divina?
Musa,
Você é o meu sentir, ouvir, respirar,
Amar...
Ai, amor,
Sua arte jamais será fabricada,
Pois a verdade com que transmite tudo
Não só transborda a serenidade da sua alma
Como inunda a minha visão posta no papel.
Regressa rápido.
Preciso amar,
Preciso,
Urgentemente,
Pintar,
Pintar...
Todo mundo novamente!
Musa, não a vejo...
Exausto,
O artista acaba por adormecer...
Na esperança de encontrar outras mãos
Que possam trazer
O que o tempo deixou esquecido,
Temporariamente,
Para trás...
Em sonhos.
Acorda artista, acorda!
Vamos todos juntos reconstruir a sua, a nossa galeria !
VanDblue
VanDblue_revisto em 07março2025.
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