a morte saiu do seu covil
estendeu seu bafo de chumbo
a coberto de versos soltos e ambíguos
foi cravando o punhal das letras
e os incautos julgaram ouvir palavras
quando só revoluções intestinas
acreditaram na forma
desdenharam da raiz.
e os poetas foram não poetas escrevendo não versos
e os poetas esqueceram o solo fecundo e plural
donde irrompem as forças que vibram o sangue dos lobos à noite
uivando desde todos os tempos
e os poetas escreveram novos versos atentos de soslaio
às jogadas baixas da morte que sorri em flor como um jardim
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