Começa
não vi o sólido segundo
nem um ainda, há pouco
sei,
que quando dei por mim,
por mim dei.
Foi acontecendo, gradualmente,
e
mui depressa.
Começa
e já sinto o aroma a fim;
apenas do meio perdi o sabor,
não lhe sei o gosto
nem a dor, ou o desgosto.
Começa um imprevisto sem horas,
para lá do planeado – plano inclinado,
mapa em branco
que
se destapa.
Viagem,
Eis-me.
Sou fiel ao ardor,
amo esta espécie de verão
que de longe me vem morrer às mãos
e juro que ao fazer da palavra
morada do silêncio
não há outra razão.
Eugénio de Andrade
Saibam que agradeço todos os comentários.
Por regra, não respondo.
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