Sentia a indecência,
A ofensa pura e dura,
Os dias de desilusão,...
Tanta coisa má e indesejada,
Colada à pele;
como um sol envelhecido,
que nos conduz à desumanização,....
Não conseguia respirar de outra forma,
Trazer virtude às palavras de outra forma que não a da vulgaridade,
Das pressões auto infligidas,....
Era monótono,
Repetitivo,
Mas um sentimento presente,....
E para ela só a releitura do conformismo,
Em livros que fizera por esquecer,
Trazia a vontade de prosseguir
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