Ao mesmo tempo que a luta,
Um boletim de célula partidária ensanguentado,
Os dois ou três restos de pão que são os últimos da casa,....
Tudo num último capítulo de livro,
A primeira obra de um autor pouco experiente na vida,
E no respirar,....
E que teve um pai,
Lá atrás no tempo,
Que lhe ensinou o abandono espalhado pela casa,
Em copos de vinho rachados,
E correctivos bafientos e que só doiam se se quisesse,....
O homem novo é alcançável,
Mas convinha ser relido,
E com uma música vulgar de despedida a acompanhar
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