Era um lugar onde o tempo hesitava. A pedra e o pão dividiam a luz de uma mesa sem cadeiras, enquanto o vento, inquieto, entrava pela janela, como se fosse o guardião. O aroma não era um vazio; era uma presença em surdina, um diálogo sensível que escrevia palavras invisíveis nas margens da tarde. O sol, uma promessa esquecida, inclinava-se sobre o horizonte como quem desiste. O céu, cansado, guardava em seu bolso o eco das perguntas que ninguém fez. E, no espelho do corredor, havia um rosto que nunca pertenceu por completo a quem o olhava. A água escorria do copo esquisito, desenhando mágoas que o calor não sabia derreter. O vaso, órfão de flores, segurava o sol como se este fosse apenas uma moeda antiga. Sombras riscaram o chão em geometrias inúteis, e as ilusões, tímidas, esconderam-se nos cantos. Havia silêncio. Mas o silêncio ali era vivo, um corpo pulsante, um poema a crescer. Os mortos esperavam, imóveis, pelo barulho que nunca vinha, enquanto o firmamento dobrava-se como um lençol gasto, incapaz de cobrir o vazio. Era ali, naquele quilómetro sem nome, que as palavras respiravam. Elas germinavam onde ninguém acreditava, como uma melodia inacabada, como uma casa que se constrói dentro de quem a habita. E, quando a porta se abriu, não foi o mundo que entrou, mas o silêncio que, enfim, se fez carne.
Bem-vindos ao meu refúgio, onde desvendo os mistérios da mente humana através da neurociência e da arte da palavra. Sou uma simples pessoa que, nas horas vagas, se torna escritora, explorando o mundo através da observação. Amante das artes e da diversi...
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Re: A Casa do Poema
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