Percas, Carpas …

Percas, Carpas …

Não as distinguiam do ind'agora, do ontem
Numa febre ligeira, chamavam-lhes de
Graças, milagres ou planícies fora da alma
E aos sentimentos, o que não tememos,

"A apologia de um lugar quiescente",
Lá fora as Carpas mais se pareciam
Lírios longitudinais, mas presentes e
Legítimas como tudo o mais, pardilhos,

Percas da minha loucura, luar de quem
Se perdeu nalgum tempo, não eu
Embora doendo que seja, fui eu mesmo
Acontecendo “sine-die”, sem honra,

Não me destruiu a diáspora na Terra
Que liga a mim tudo o que o vento
Traz de cinzento e ambíguo nas várias
Viagens que faz até ao fim e eu mudo,

Ignorando tudo tal como uma vespa
Ou o delírio do vazio que me brada
E o vento ao cerzir nos ares a minha
Angústia parda e quieta, absurda

E líquida. Aconteço por segmentos
Como quando se viaja sozinho sob
O branco cinza do céu a quem chamo
De profecia quando o estou vendo,

Prevejo nem tanto, tampouco de fora
Como nos vemos, sonhos e memórias
Que repousam onde antes Reis, Reinos
E Rainhas de olhos esverdeados, carpas …

Percas, enguias.

Jorge Santos (04 Janeiro 2025)

https://namastibet.wordpress.com
http://namastibetpoems.blogspot.com
https://joel-matos.blogspot.com

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Namastibet	Publicado: 04/01/2025 18:35 Atualizado: 06/01/2025 16:26
Participativo Usuário desde: 01/01/2025 Localidade: Mensagens: 21	Re: Carpas, Percas … É brando o dia, brando o vento. É brando o sol e brando o céu. Assim fosse meu pensamento! Assim fosse eu, assim fosse eu! Mas entre mim e as brandas glórias Deste céu limpo e este ar sem mim Intervêm sonhos e memórias... Ser eu assim, ser eu assim! Ah, o mundo é quanto nós trazemos. Existe tudo quanto existo. Há porque vemos. E tudo é isto, tudo é isto! Fd,P.

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Namastibet

Publicado: 04/01/2025 18:35 Atualizado: 06/01/2025 16:26

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Mensagens: 21

Re: Carpas, Percas …

É brando o dia, brando o vento.
É brando o sol e brando o céu.
Assim fosse meu pensamento!
Assim fosse eu, assim fosse eu!

Mas entre mim e as brandas glórias
Deste céu limpo e este ar sem mim
Intervêm sonhos e memórias...
Ser eu assim, ser eu assim!

Ah, o mundo é quanto nós trazemos.
Existe tudo quanto existo.
Há porque vemos.
E tudo é isto, tudo é isto!

Fd,P.

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Alemtagus	Publicado: 05/01/2025 12:20 Atualizado: 05/01/2025 12:20
Membro de honra Usuário desde: 24/12/2006 Localidade: Montemor-o-Novo Mensagens: 3532	Re: Percas, Carpas … p/ Namastibet A qualidade pertence sempre a quem não a perde. Esta forma de ver e escrever o mundo, um qualquer ou não, embala a leitura e estimula o imaginário.

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Alemtagus

Publicado: 05/01/2025 12:20 Atualizado: 05/01/2025 12:20

Membro de honra

Usuário desde: 24/12/2006

Localidade: Montemor-o-Novo

Mensagens: 3532

Re: Percas, Carpas … p/ Namastibet

A qualidade pertence sempre a quem não a perde. Esta forma de ver e escrever o mundo, um qualquer ou não, embala a leitura e estimula o imaginário.

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Namastibet

Publicado: 05/01/2025 13:49 Atualizado: 06/01/2025 20:32

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(escrever é pra mim outra coisa)

se nunca tive como posso perder ... acerca de qualidade - tal como a confiança, quando se perde não se volta mais a ter

escrever é pra mim outra coisa

Escrever é para mim não é efêmero nem é aposta, escrever pra mim é o maior mal ou o mal maior, a maior agonia ou a pior doença de que padeço, como um mau fármaco que abomino e volto sempre e torno, torno a tomar, a cansativa falha de caracter que desprezo e me empobrece, apodrece a alma, fede vezes e vezes sem numero e conta e em que vivo ritualmente por viver e por não ter outra pior coisa ou angústia mais tétrica na vida nem o que fazer ou sentir que mais abomine, nem mal maior que possa infligir a mim próprio ou exorcismo satânico, pântano de aguas podres onde me afogar uma e outra vez, num e noutro e outros piores momentos da vida e de novo a cada momento em que escrevo e me martirizo, entristeço por não querer ou não poder mais parar.
Escrever é para mim o "prozac" do encanto e o desencontro com a real realidade, o mau olhado, o receio profundo e factual, o medo inexplicável do abismo, a perca da dignidade assumida linha a linha, o fio da navalho e a mão do barbeiro, o barbante, a corda ou guita, uma mistura de covardia mística e cedência que ninguém deseja e faz doer sem queixas ou consolação, assim como a mais terrível doença venérea escrupulosamente catada escarafunchada e esgravatada da mais sórdida estrumeira humana que se conhece. Assim é o escrever para mim, sofrimento pungente dilacerante e em estado puro, a droga mais dura, a sífilis mais impura, a prostituta mais suja e dura, a hora mais negra e escura, a honra que me falta e a razão porque não choro nem mesmo perante o ferro do machado, a guilhotina ou o céu estrelado na sovina noite negra e preta, assim como o meu ego "de-borco" e "de-bosta".

J.M.

	Re: crucifixo / gillesdeferre gillesdeferre 06/01/2025 20:29
	Re: Hoje p/ Alpha RayNascimento 06/01/2025 20:04
	Re: sobre][vivência P/ Benjamin Pó Almamater 06/01/2025 17:13
	Restos de oportunidade Namastibet 06/01/2025 16:32
	Re: Chamas P/Liliana Gyl 06/01/2025 16:00
	Re: Ruminantes Literários P/ Alexandre Gyl 06/01/2025 15:59
	Re: OFEGANTE paollalopez 06/01/2025 11:27
	Re: Para Aline Lima (60ª Poesia de um Canalha) p/ Aline Lima Alemtagus 06/01/2025 10:56
	Re: Para as Cadelas de Neon (64ª Poesia de um Canalha) p/ Beatrix Alemtagus 06/01/2025 10:51
	Re: Apenas / Rogério Beça Beatrix 06/01/2025 10:12
	Re: lavandaria / Benjamin Pó Beatrix 06/01/2025 10:05
	Re: Intemperismo / beijadordeflores beijadordeflores 06/01/2025 09:29
	Re: Espelho d'Água p/ Vania Lopez Aline Lima 06/01/2025 03:01
	Re: Por Trás do Vento p/idália Aline Lima 06/01/2025 02:35
	Re: Aos olhos (de) Alemtagus p/ Vania Lopez Aline Lima 06/01/2025 02:18

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