Nas mãos
só os ventos repetidos
e um céu de pensamentos
filtrado pelas cortinas.
No chão
o sol da manhã
gasto
e o foco em quadros mudos
dispostos em queda.
Os passos
repisados
enquanto espero
e o tempo nem repara.
Nos olhos
o apelo líquido de um silêncio
curvado sobre a mesa
à procura de uma árvore
carregada de sonhos
dentro de um ramo a envelhecer.
Mais textos
Rss do autor
Estatísticas
Enviar
Imprimir
Criar um pdf
