Os nossos,
As vossas explicações,
De todos o mais ínfimo,
O moroso,
Amores mal desenhados e,
Uma morte que se aproxima,....
Há dúvidas que parecem luz,
E a máxima perdição de ter que explicar,
Como o mal que soa,
É o bem que sabe,...
E ter de haver noites,
Que mesmo assim se anulam,
Explicam a ruína aos incautos,
Desonram mulheres perdidas,...
E ao fundo,
Muito ao fundo,
O rufar da madrugada anónima
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