Nesta fornalha onde me consumo, plena de nada, caminho, titubeante, sedente.
Oásis, verdes campos, frescos arroios de paz. Lembranças, miragens só.
Ali, a limpa brancura de ossos. Além, vestígios ressequidos de arbusto, rasteiro, árido, seco, estéril.
Cobras, lacraus, lagartos, esquivam-se e aguardam sob calhaus, protegendo-se da inclemência do maçarico que - se dá vida, aqui tudo queima e destrói - a vinda crepuscular da hora de matar para viver. Do zénite, o fogo esmagador lança-me ao nadir. Avanço, sim, sempre, certa de que a viagem será ao encontro do fim.
filipa de taveirós
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