Empatia

9. bivaque


Pediram-me a auréola do santo,
mas sou todo feito de vil pecado.
A santidade mora mesmo ao lado,
mais do que risos, conheço o pranto.

Estacionado de pelotão ao canto,
espero pelo tão infinito brado.
A luta, sem metáfora, é o fado
e de terra desfeita é o meu canto.

Se o ataque é a melhor defesa,
nunca sei muito bem o que defendo.
Será a defesa, o melhor ataque?

Baioneta erecta, sempre tesa,
sangue a escorrer, negro, ardendo.
Não tenho auréola, só bivaque.


de cheiramázedo

in Dez Sonetos da Guerra na Crimeia