Luso-Poemas
 
Crónicas : 

Meu pai bateu-me quando fiz o primeiro poema

 
Todo o homem precisa de uma história para contar. Uma história que seja melhor do que aquela que o outro acabou de contar. O romancista tem esse papel: de contar histórias que nunca viveu, criar vítimas, sanguinários, cobardes, pisar o sangue.
- Na tropa dei um tiro no pé de um sargento.

Para ele é uma medalha que transporta na memória. Dar um tiro no pé a uma sargento não acaba com a guerra. Todos os homens são estúpidos quando estão a dormir.
Um:
- Na guiné dei um pontapé nos tomates a um preto.
Outro:
- Eu estive no coração de Amesterdão e mordi a cabeça de um touro.

A história dos povos é feita de personagens que conquistaram e varreram o mundo à base da espada e da flecha. Fizeram-se países, delimitaram seus territórios com carne falecida. Nenhum homem é herói quando está a defecar.

Um agricultor deu uma sacholada na mulher e põe a culpa no demónio, nesse bicho vermelho que tem cornos e unhas para agarrar.

Os jornais falam de casos extremos em meia dúzia de caracteres. Eu tenho uma história para vos contar: a menina foi atropelada após ter sido violada. Não consigo contar mais do que isto.
A menina fica sem história para contar e na escola vão reparar que ela escolha sempre a carteira do fundo.

O escritor tem o hábito (ou vício) de imaginar e criar circunstâncias. Para ele a estratosfera não é o que os astronautas dizem. Nem com provas ele acredita.
A estratosfera é um lençol azul que vai escurecendo, escurecendo.
Depois há que criar o estilo e aplicar a metáfora de acordo com a luz.

Meu pai bateu-me quando fiz o primeiro poema, lembro. Tinha cinco anos quando fiz vinte riscos numa folha e disse-lhe que era uma flor. Bateu-me novamente. Quase não lembro. Pratiquei atletismo, subi ao pódio e puseram-me duas noites no curral.
Esqueci.
Todos os homens têm uma história para contar, principalmente às sextas à noite, que é quando entre eles cada um paga uma rodada, o absinto faz calor e no sábado ressaca-se.

O sábio fica em casa a prometer solução, um filho espreita da janela do trigésimo andar e dá-lhe cá uma vontade de experimentar o voo, a água da cafeteira desaparece porque subiu-nos à pele um desejo de amar a esposa que está a dar o biberon ao filho, um amante rodou a chaves do carro e o carro explodiu. Os minutos são contas mal feitas.

Em sessenta segundos apodrece o amor, passa de ouro a latão, numa décima de segundo o bombista aperta o botão. E é que aqui que nos despedimos. Estás a ver por que não conto?







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flavio silver
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Enviado por Tópico
Pedra Filosofal
Publicado: 12/05/2008 11:05  Atualizado: 12/05/2008 11:05
Colaborador
Usuário desde: 17/09/2007
Localidade: Barreiro
Mensagens: 1273
 Re: Meu pai bateu-me quando fiz o primeiro poema
mas nós queremos que contes mais! Ou pelo menos eu quero.


Enviado por Tópico
Carolina
Publicado: 12/05/2008 23:46  Atualizado: 12/05/2008 23:46
Membro de honra
Usuário desde: 04/07/2007
Localidade: Porto
Mensagens: 3422
 Re: Meu pai bateu-me quando fiz o primeiro poema
São todos uns cuscas...
não contes mais nada. Deixa-os com
a pulga atrás da orelha!

beijo

Enviado por Tópico
Paulo Gondim
Publicado: 13/05/2008 01:21  Atualizado: 13/05/2008 01:21
Membro de honra
Usuário desde: 12/11/2007
Localidade: São Paulo (com o coração no Nordeste)
Mensagens: 449
 Re: Meu pai bateu-me quando fiz o primeiro poema
... Mas tava (estava) indo tão bem!!!!
Jà que começou, conta!
Belo texto!

Enviado por Tópico
visitante
Publicado: 13/05/2008 11:11  Atualizado: 13/05/2008 11:11
 Re: Meu pai bateu-me quando fiz o primeiro poema
Um dias destes o Flávio aspergirá o seu natural telento e nobreza de carácter por outras temáticas, mais universais e esperançosas. Uma obra de vulto nascerá então.O essencial destas crónicas a tal induzem.parabéns. Abraço

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