No seu corpo eu li histórias,
Carregadas da ousadia jovem, suas curvas assinaram manifestos de imprudência, luxúria e paixões que pareciam versões intermináveis.
Outras tantas anotações de encontros que deram em ato, furor, gozo e paixão, mas não amor.
Contou-me até de um amor perfumado, artístico, quase mortal, mas líquido.
Em você uma narrativa com letras miúdas sobre uma invasão surpresa, um trato silencioso que foi mantido à combustão de memórias.
Através de você, li um grande folheto de uma mesma sequência, atos alternados para cada tempo, talvez amor, talvez amor, talvez amor...
Li em vocês tantas histórias,
Histórias de quem amou, amou, e não te viu.
Ver verdadeiramente exige querer deixar a história em rascunho, pronta para ser vivida uma vez mais.
Um trato mantido a combustão de memórias.
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