... e um verso cachimbo de água

Anwār-i Ṣalāḥ-i Dīn bar angēkhta bād
Dar dīda u jān-i ʿāshiqān rēkhta bād
Har jān ki laṭīf gasht u az luṭf guzasht
Bā khāk-i Ṣalāḥ-i Dīn dar āmēkhta bād

Um gozo quase hipnótico.

Começas a primeira estrofe duma forma muito numérica.
De um até seis(teto) vais desenrolando os versos um tanto oniricamente.
Tenho a impressão de estar no país das maravilhas, de volta duma lagarta empoleirada num cogumelo, enlevando-se descomplexadamente.
De sonos e punhais, a metais aos gritos a chamar uma melodia cheia de mosquitos (serão mosquetes, ou mosqueteiros?) falta-me, contudo, nessa primeira e numa ordem tão desordeira o cinco...
Talvez a epifania.

A revelação não força o mote. Parece.
E dela surge o escrita de máxima força e de mais difícil linguagem: o poema.

Repete-se a agressão (morte?) do sono. A insónia tem o nome devido e quantos poemas já não escrevemos durante uma insónia? ou quantos poemas não terão sido punhais?

O cachimbo de água simboliza esse gozo duma forma mais visual. Ele complementa a lírica misturada de versos embriagantes.

O sonho fora do sono.
O êxtase.
A mania não se liberta da sua irmã depressão, mas, geralmente, expulsa-a da mirada.
Há um abraçar desse momento majestoso. Um não temer\pensar do momento seguinte.

Nas nuvens, vapores, seguimos, numa linguagem rica e adocicada, lá em cima, no cume, no auge.

Belo lugar...


Belo poema.

Abraço

no horário da insônia, marco versos como estes. Perdão pela ausência, estive doente sem querer. Mas fã, sempre aparece.