não havia palha
para alimentar a sua epopeia
que contou pelas próprias mãos
apenas em dois versos:
foi nada
e foi à luta
Sou fiel ao ardor,
amo esta espécie de verão
que de longe me vem morrer às mãos
e juro que ao fazer da palavra
morada do silêncio
não há outra razão.
Eugénio de Andrade
Saibam que agradeço todos os comentários.
Por regra, não respondo.
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