algures entre a tíbia e o fémur, e cruzados ligamentos. a ida, o regresso. a idade. na fina linha que separa a cobardia e a submissão, a dobra reta, do joelho no chão. primeira parte do passo. se liga, então bronze, ou aço. começo. em cento e oitenta graus há só o túmulo, cova escura. nem mais um degrau. o movimento define, definha. a corrida é a multiplicação do joelho. reflexão e rextensão. espelho em que se pensa. há que correr, dependendo duma necessidade específica; ou correr, simplesmente, por correr. a patela, estranho escudo, leve, rosto móvel, moldura. no menisco, o risco. arriscar, remover e acrescentar. estranha coragem, volúpia. até no assento há um acento circunflexo, um ângulo qualquer que não se esgota. alguém.
Sou fiel ao ardor,
amo esta espécie de verão
que de longe me vem morrer às mãos
e juro que ao fazer da palavra
morada do silêncio
não há outra razão.
Eugénio de Andrade
Saibam que agradeço todos os comentários.
Por regra, não respondo.