Arrumo a casa como gostas

para que é que serve uma casa arrumada rapariga dos óculos tortos? mesmo com eles tortos ainda vês melhor que o nosso senhor! pronto, uma casa arrumada em linguagem poética... é uma miséria. enfim. não descansam enquanto não arrumarem o mundo no cemitério. porra, vamos mas é andar à bulha. olha, tu dás-me aqui, eu dou-te naquele sítio... sabes eheh
continuação de um bom dia

E bonito,
queria copiar uma frase,
que se destaca-se mas vale por um todo,
um estado de alma,
Bonito!

.
A ironia é mesmo uma praga nem eu consigo fugir dela e as vezes a uso. Isso é terrível.

Há uns dias (talvez já se tenham transformado em anos) numa conversa um pouco menos superficial que ainda vou arranjando no meu trabalho (não sei se sou eu que as começo) alguém me disse, contra o meu argumento mais ou menos idealista um sólido e quase triste: ficamos.
Saiu poema. (consultar no meu histórico, se quiseres)
Se é que isso se pôde chamar. Cada um, que chame o que lhe apetecer.
Uma prosa poética tem de ter um lado que consideramos poético para ter esse nome, ser em prosa e não em verso. Mas também posso estar errado.
Explorar as lógicas e além delas, as ilógicas, é um dos meus motores de busca da caneta. Ou do portátil.
Ficar é, amiúde, um acto de resiliência, fidelidade a uma ideia e a nós próprios, ao motivos que nos traz algures.
Assim como estou incerto se o suicídio é coragem ou cobardia, acho que abandonar merece o mesmo tipo de dúvida.
inclino-me, contudo e com tudo, para o de menos honra.
E sou obrigado a salutar os resilientes.

O teu poema, gosto de o chamar assim, tem além do sujeito poético, uma personagem com que o primeira enceta uma relação de quase diálogo.
Fico com uma estranha imagem a viajar no meu sótão (adoro palavras com dois acentos) de conjugalidade, quase de namoro.
Há algo de devocional no verso que dá nome ao poema. Ao arrumar a casa, organizar o espaço, as palavras, o sujeito poético faz o mesmo, com um prazer que se lê sem dificuldade, ao seu jeito, como o terceiro verso parece querer dizer.

A língua da ironia (que é uma figura de estilo bem caprichosa) tem receptores que são capazes de grandes feitos e terem o mesmo grau de defeitos, mas há que manter o tom, com elevação.
[Por falar nisso, deves ser um gajo bem giro, e eu escrevo este comentário nua da cintura para baixo]

Sabes que, quando me dá para reclamar, até deus responde.
Mas leio.
Como se este poema fosse escrito para mim.

E isso é que é a pedra de toque no que determina a qualidade de um poema (ou outro qualquer escrito), uma universalidade que nos toca pessoalmente.
Digamos que tu maquilhas os poemas com bastante argúcia.
Eu não gosto muito de aspirar o pó.

Abraço irmã

P.S: ah, ia-me esquecendo, um dos favoritos é meu...

Esqueci o que ia dizer. :) Mas gostei muito do poema, muito real, transmite a ideia, que penso seja mais comum do que se pensa, de uma relação que vive de e para as aparências. Quando já há muito, dentro das paredes da casa, terminou, talvez devido ao desgaste das rotinas, talvez porque o amor acabou, ou nunca existiu. Abraço amigo

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Pode não haver um mesmo olhar, mas, há de se escrever sobre desamores!

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Um abraço caRIOca!