deu branco

Dito com esta simplicidade
Em nada fica por entender
A agudeza da racionalidade
Dará sempre maior prazer.

Beijo

Vou começar por números.
Toda a língua do universo é numerável. Matemática.
O teu poema tem 2 "...sem...para..." e 2 "...sem...que...".
Um poema sobretudo de sem. De falta, ausências.

O primeiro dístico é desértico. Mas como a tundra. Além de não ter vida é gelado. A minha visão do inferno é uma estadia numa prisão (na solitária) na sibéria.
Bela imagem, contudo.

O vento enrugaria a pele na segunda estrofe. Daria experiências intensas, revolucionaria, o vento, e as rugas como marca, cicatriz.

O sol, daria vida e cor. O branco é quase ausência, associado à pureza, que nojo!

"...doa-dor..." é quase um pleonasmo. Para que a dor doa, basta ser. Para doar a dor, é impossível. A partilha é sempre desigual. Talvez nos sonhos o doador doe, e alguém receba.

A última estrofe marca o manto, bordar pode ser por na borda, pode ser dar brilho, adornar.
As mãos têm um sentido metafórico tão gigante que precisaria dum tratado para tratar dele, mas nas tuas mãos o poema esteve bem.

Favoritei.

bj