Primavera:
Vai-se a tarde,
não são verdes os campos
as flores estão tristes
desta florida primavera.
Vejo o sol indo-se,
sereno sem piscar,
quisera ver outros campos
nele dormir e sonhar.
Ver um lago azul,
com cirnes brancos a nadar,
os pássarada cantarolar.
São apenas quimeras de mim
voarei a noite a encontrar
o brilho da lua em m´alma.
26.09.218
ltslima
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