Das flores do jardim,
você não era a rosa.
Estás como música ruim,
sem versos avessos.
Dia sem comemoração,
sem a agonia do dia.
Não vale a pena
viver em oração.
As suas raízes
te levam para o fim.
Estão como tu buscas
entender a mim?
Dos frutos de ontem,
foste o que não serviu.
Foste a boa mentira
de 1° de abril.
Nunca serás a maçã
que tenho na mão.
Tu serás sempre a serpente
que corrompeu Adão.
Tu és e sempre será
dor.
Nunca...
Nunca
serás amor!
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