Ser como sou dá trabalho pra mim.
Não tenho uma receita, sem medidas sou feita.
E não agrado muito assim.
Se fosse bitolada seria bem mais fácil medir,
Mas minha massa é mole e pela forma escorre,
Causando aflição a quem pensa que tem na mão
Alguém que não sabe o que é, a não ser que é mulher.
E tem coração.
Não espero mais nada, já cansei de esperar,
Nem de mim, nem de ninguém.
O que acontecer é lucro e já sou grata por tudo.
O que perdi me fez bem.
Sobrou-me o essencial,
O que passou foi bom,
Com certeza especial
Só não faz mais falta pra mim.
Antes que venha me julgar, pelo que ando a escrever
Saiba que isso aqui é arte, mentir sobre mim faz parte,
Pois tenho razão de ser.
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Re: Ser
