Às vezes a Vida parece ingrata
porque nada acontece
e em tudo se esbarra
na inutilidade de existir ...
E o vento grita de noite,
a cada esquina, a cada canto,
e a noite, calada, vagueia,
negra, vazia, intacta, nua ...
E a mágoa é como um vicio,
doença terminal que nos destrói,
e há sombras, muitas, tantas
que procuram, chorando, por mim ...
E a rua?! Por quem espera aquela rua
do principio até ao fim?!...
Nela ... nada acontece ...
Ricardo Maria Louro
Ricardo Maria Louro
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