Viver o tempo que passa
pregando a dor ao chão
é loucura, é desgraça,
é mastigar o coração.
Apodrecer as raizes
d'um internado que é louco
é lamber as cicatrizes
de quem vai morrendo aos poucos.
Cão vadio porque me ladras
se só quero a tua festa,
já que somos desta raça,
ser vádio é o que nos resta.
E o que dizer da ilusão?!
Que não há corpo nem memória,
não há Espirito, oração,
que lhe possa ter vitória.
Nas veias do pensamento
corre o sangue da solidão
num pensar quase tormento
que nos tolda a razão.
À sombra dos nossos corpos,
projectada na parede,
passa o sonho de estar mortos
de que temos tanta sede.
Somos filhos, rejeitados,
de uma mãe que nos gerou,
somos mortos, condenados,
por um pai que nos matou.
Somos corpos mutilados
pelo tempo que passou,
do rosto que nos foi dado
nem o lastro lhe ficou.
Dão-nos um lamento sem fim
no crispar da persistência,
mas porquê de sermos assim
numa longa inocência?!
Não há verdade nem glória
numa vida sem enredo
não há clareza na memória
de não vivermos com o medo.
Em espartilhos de ferro
num destino que é constante
condenados ao enterro
estamos todos lá à frente.
Como os troncos que são tortos
é pesado amar os vivos,
vou-me embora com os mortos
em velórios proibidos.
P'ró pensar que me desgraça
talvez não tenha solução,
que por mim a vida passa
pregando a dor ao chão.
Ricardo Maria Louro
em Lisboa
Ricardo Maria Louro
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