E é toda esta incúria, que nos faz animais
Irracionais, no apogeu de seus propósitos
E não somos mais, que versos impróprios
Calibrados e remotos por vis profissionais.
Operamos consoante os ditames orbitais,
E, somos aqui, apenas, meros depósitos,
Nesta Terra insalubre, de casos insólitos,
Para pretextos e conversas, mui radicais.
Somos comandados, à distância, é certo,
Não pelos governos mas pelo pentágono
Vigilantes da noite, andam aqui por perto.
Já não podemos, sair à rua, sem sermos,
Detectados, somos mero pentadecágono,
Calamos e obedecemos, todos os termos.
Jorge Humberto
01/01/08
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