Bilhete da sorte
não estava premiado
nem foram ondas
enviadas no ar
a partir do bico da chaleira
batendo na cozinha.
Mantenho-me imóvel
muitas vezes nestas horas,
repetindo mentalmente
em cantochão monótono
- posso sentar-me à mesa
sem tropeçar no silêncio,
posso sussurrar canções de guerra
decoradas de cartões postais.
Noções confusas sobre nada
poder retornar momentaneamente
sem nada ter ao menos
firmemente para esquecer
quando tenho firme certeza
que não posso sonhar.
Queimando sob sol,
chama abissal de infernal janeiro,
contornando as trilhas,
vencendo distancias nos cruzamentos
nem retornar nem esquecer...
Não, não podia bater a porta
antes do temporal que desabou
na louça da mesa na sala de jantar.
Em tudo me surpreende estridente
o som do gramofone desafinado,
chamando para mais um dia de labuta.
não é tão surpreendente
não estar preparado,
receber da vida o bilhete premiado,
deixar-se ficar fora de combate,
dormir e ir trabalhar.
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