Em um pedacinho obducto do Alasca doze bocas ávidas rezingavam o que sobrara do piloto naquele confim de mundo onde a fome penitenciava a alma tornando inútil não celebrar a morte que sustentaria a vida por entre os penedais cercado pelo marulhar invisível.
Quando não restava mais vestígio das vísceras do piloto e os sobreviventes definhavam semimortos, era mérito sobre-humano manter o equilíbrio mediante os olhares que se devoravam.
Michael inesperadamente ofereceu os dedos da mão esquerda à consternação, não houve ânimo e nem tempo para impedir a automutilação que alimentou a matilha.
Haveria um próximo dia? Não, ninguém respondera ao chamado e os cordeiros a sacrifício foram lançados à sorte.
Michael clamava pela exclusão das quatro mulheres diante da indiferença de Seggal que de olhos vendados apontava para o nome esculpido no gelo e se não fosse a trapaça ignorada pelos ‘morrentes’ não teria sido ele, o ardiloso Seggal, a última ovelha a sacrifício adiando o próprio suplicio que chegou inevitavelmente ao amanhecer do décimo segundo dia acompanhado da covardia que minava a honra e a coragem enquanto o facão cortava o ar e fincava na geleira.
Intimado, sacou da arma que lhe ofertara o piloto morto no dia do acidente, acuou e amarrou a todos na ânsia doentia de sobrevivência.
Em dias sequenciais mutilou uma a uma a sinistra dos convivas na altura do pulso deitando sangue morno sobre a boca semisserrada dos ‘morrentes’ para manter o rebanho enquanto esperava a salvação naquele inóspito ambiente de devoração distante de Deus, isento de oração, perdão e culpa.
Um sinal atravessou o céu, um grande pássaro baixou sobre as penúrias do inferno gelado onde não havia pouso seguro e do azul marrento desprendeu uma longa corda que circundou o cadavérico homem.
Seggal omitiu os ‘morrentes’ declarando ser o único sobrevivente, salvou o corpo e condenou a alma aprisionando os convivas à sua (de)mente, entre as paredes de um manicômio e o eco lancinante dos próprios gritos, enquanto devorava compulsivamente os dedos da mão saciando o desejo inumano.
Quando o enfermeiro arrombou a porta e adentrou no quarto os dentes de Seggal violentou com gosto a própria mão arrancando-a do pulso.
Acordou com o braço esquerdo enfaixado e o sangue que maculava as gazes despertando-lhe o instinto selvagem, porém antes que entregasse o antebraço à boca salivante, abriu a escrivaninha, tateou com a mão direita a arma custeada naquele dia fatídico, mirou a fome escancarada e disparou colocando fim aos mórbidos pesadelos que o reunia toda madrugada aos convivas abandonados.
Um filete de luz tomou conta da escuridão e o conduziu por um corredor lúgubre até a porta maciça semiaberta onde luzia uma bandeja de prata polida deixada sobre uma pequena mesa rendada em branco.
honey.int.sp
No amplo salão, onde uma mesa para doze estava requintadamente composta, ouvia-se o burburinho das vozes, em respeitosa moderação de timbres. Uma breve gargalhada soou, algures, e todos os olhares se voltaram para a origem dela, com uma estranha atitude de quase consternação e ofensa: fez-se um silêncio pequeno, e, logo depois, as conversas e os rostos voltaram ao tom grave, quase austero, que a ocasião impunha.
Alguém deu voz à ordem de sentar – o jantar ia ser servido. Havia doze lugares à mesa, mas só onze convidados na sala – sete homens e quatro mulheres, todos de idades a rondar a meia vida. O anfitrião, como sempre acontecia naquelas reuniões, serviria a refeição, e só se sentaria no seu lugar, ao topo da grande mesa, quando entrasse com o manjar e o servisse a todos, um por um.
O candeeiro enorme, suspenso sobre a mesa dos onze convivas, pareceu oscilar levemente, concedendo aos cristais que lhe adoçavam a luz, refulgências de curiosidade e espanto. Todos se voltaram para a porta, estranhamente sentindo uma aragem fria, reminiscências de brisa marítima, um gosto quase salgado-seco na boca...
O décimo segundo conviva, erguendo na mão direita uma enorme bandeja, trazia o braço esquerdo enfaixado e seguro ao peito. Uma mancha de sangue vermelho vivo trespassava as gazes brancas, deixando perceber que o acidente fora recente. Mesmo assim, sorria, triunfante, quando entrou na sala. Depois, em silêncio, pousou a bandeja sobre a mesa: uma mão esquerda, cortada com o pulso, fumegava, ainda, na enorme travessa...
Todos bateriam palmas, se tivessem as duas mãos... mas, claro, a todos os restantes convivas, faltava já a mão esquerda, cortada ao nível do antebraço... restou-lhes olhar com respeitosa admiração o “último sacrificado”, e, com estranha e discreta gula, o “último manjar”...
Autor desconhecido
Imagem retirada do Google.
VII Evento 2013
Mais textos
Rss do autor
Estatísticas
Enviar
Imprimir
Criar um pdf
