Para onde foi o Mar
que nem arroio já é,
e me deixou seco
esgravatando seixos da inspiração?
Para onde foi o Sol
que nem brilho tem,
buraco negro sugador de toda inspiração?
Para onde foram as Mãos
que não param de tremer
como rochedos quebrados em areias salgadas?
Para onde fui nublado
que nem Mar, Sol ou Mãos vejo,
sem pinga de tinta
no sangue da inspiração?
NR