OS VIÚVOS
Chegou no sábado , á casa da sua mãe , para o almoço de fim de semana , uma das rotinas mantidas ao longo dos anos , sobrevivente aos novos hábitos que tentavam agar-rar-se a ele . Abriu o pequeno portão de ferro , contemplou o jardim de margaridas e flores do campo , o velho jambeiro no canto do muro , estéril e de belo porte , pura sombra .
No terraço , o cintilante olhar do cão , uma ofegante bondade e serena alegria . Afagou timidamente o animal ,sentou na cadeira predileta , tentando concentrar a atenção cambiante nas revistas ; catástrofes e escândalos já envelhecidos pelos da nova semana. .
Um beijo na cabeça anciã da mãe , a conversa amena sobre queridas trivialidades, o mesmo olhar de ternura hesitante e apreensiva .O almoço gostoso: uma carícia no estomago , a compota de goiaba e o cafezinho fumegante de lembranças , ruminadas entre o nariz e o céu da boca .
Parabenizou pelo café uma Irene já entrada em anos e sentou junto da mãe , no sofá da sala , partilhando beijos e atentados em frente á TV.A tarde esvaía-se e uma preguiçosa ternura invadiu- lhe a alma. Aos poucos , inclinou-se no sofá e placidamente adormeceu no colo da mãe , que continuou a afagar-lhe a cabeça .
andrealbuquerque
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