Nas ruas vazias, a esta hora,
qualquer rumo é rumo...
Os olhos cansados percorrem
um jardim pisado, judiado...
Não é tempo de urdir relações;
fugazes, desacontecem os desejos,
o corpo trai a mente... é quase fatal!
Assim, depois de tanta insistência,
de tanta volúpia escoada no ralo,
tudo desaba... desaba em silêncio,
em perfeita e inútil ordem.
Afinal, não era apenas isto,
ordem, planos organizados,
certeiros, a fuga do risco, enfim,
o que se buscava tanto?!
Mas nessa peça louca, sem diretor,
sob a máscara do ator perdido,
coragem sempre foi apenas uma má palavra...
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[Desterro, 01 de julho de 2012]