A criança disse que a luz obscurece
Sem sequer dar volume à palavra
Desmanchando uma dor que aparece
E que o velho prostado encrava
O medo e a fé numa prece
Superstição de uma festa brava
Que à mão e ao dorso obedece
Numa lógica mecânica que crava
A verdade é puro movimento
Roteiro sem culpas nem vaidade
História de um só momento
Antes da mentira da cidade
Que em embrutecido intento
Envelhece a felicidade...
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