A alma do poeta
que já morreu,
não se recolheu
para o descanso.
Um verso seu,
procurando,
ficou na terra,
vagando incerta.
A alma do poenta
que tantos versos
já escreveu,
não se recolheu,
e ainda vaga
por este mundo
a última rima
procurando
para um verso inacabado
do último poema de amor.
" ...descrevo sem fazer desfeita,
meu sofrer e meus amores
não preciso de receita
muito menos prescritores."
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