Poeta lavrador, busca sementes nas flores das dores de outros poetas. Poeta amador, planta então seu próprio pranto. Poeta lavra dor, lavra palavra e água, e espera. E antes do fim, colhe o fruto, Nem feio nem belo, fruta de polpa palavra que colhida, solvida, lida, retumba em eco, o poeta. É delícia. Poeta ama dor.
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Re: Po & Cia.
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