Há homens que nascem fora de tempo.
Os póstumos,
(deviam ter nascido no passado),
Os prematuros,
(deviam ter nascido no futuro).
Os póstumos erguem um muro à sua volta
Para esconder suas fraquezas.
Costumam esquecer as canções da infância
Com medo de serem confundidos com lobisomens.
Seus lábios estão cobertos com teias de aranha
Suas mãos de tanto fazer o sinal da cruz
Perderam a sensibilidade.
Não conseguem entoar as notas
De uma partitura empoeirada.
Os prematuros logo se revelam
Na ousadia de seus gestos descontentes.
São gatos caçadores da noite
Mas que usam o dia como um tapete mágico
A levá-los ao reino da andromania.
Escalam escadas invisíveis
Para invadir os jardins alheios
Com o propósito de libertar as donzelas
Enfeitiçadas por pastores feiticeiros.
Eles se eternizam,
Porque o tempo corre atrás deles.
Há homens que nascem
Na plenitude dos tempos.
Seus passos estão sempre em sintonia
Com a música do vento.
O passado é uma saudade
Que ele transforma em flores e poesia.
O futuro é apenas uma extensão dos seus sonhos.
Eles têm a vida presente, como Drummond,
E o sentimento do mundo.
São os poetas.
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