... Só levanta quando o vento para. Lágrima rolada é o quê, hein?
Sabe, todo o meu sofrimento na vida é lidar com a impermanência das coisas, com a rapidez da passagem das coisas, das pessoas pela minha vida. Não me canso de repetir: o único jeito de eu me acalmar é sentir-me viajando, num trem noturno, pelos chapadões, pelas planuras da minha Minas. De noite, eu deito a cabeça no travesseiro, entro nesse trem, e viajo, viajo...
Eu já devia de ter comprado o coringa faz tempo: está provado que eu precisava de já ter morrido! Eu tenho muita inveja do meu pai, morto aos 27 anos, sem ter os olhos cansados, cheios do que viveu. Mas eu, sem essa cura, vou indo nesse trem noturno, viajando, viajando...
A luz da vidraça ilumina a brancura cinzenta da paisagem, a galharia seca, retorcida, vai passando, vai ficando pra trás. Na raleira do chapadão, as árvores mais altas são apenas vultos escuros, atarracados.
A paisagem se alonga, se estende, é sem fim. E lá no concerto do céu com a lonjura, os buritis mais altos querem espanar o cinza-claro das nuvens enluaradas. Os meus olhos são famintos de estrelas, enquanto o Cruzeiro do Sul desmaia no horizonte, na falta de palavras, a distância devora tudo, tudo; devora até os meus pensamentos.
Animal, assim, no visível, nenhum, nada; nenhum sequer pra contar a história do outro, salvo os bichos miúdos, que esses, à noite, a gente nem vê; e o lobo guará, essa liberdade arrancada do caos da secura, não se arrisca nas proximidades da linha do trem, fica só na imaginação, naquela trilha, naquela vez que... olha ele lá, ó!
E lá no céu, a lua branca campeia por sobre tudo, feito uma puta que olha do alto: dá pra todos, por um tostão de olhar. Dá pra mim também que tenho essas manias de poetar com as palavras...
[A realidade: um certo Brasil, um certo nascer, morreu, morre comigo.]
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